tag:blogger.com,1999:blog-83658596938012598382024-03-13T12:40:49.466+01:00GASTROPITECUS GLOTÓNPorque somos lo que comemos y amamos. (Ramón J. Soria Breña)Unknownnoreply@blogger.comBlogger785125tag:blogger.com,1999:blog-8365859693801259838.post-28741830157456824562021-09-15T08:52:00.001+02:002021-09-15T08:52:08.384+02:00<p>
</p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Times; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-CEyznD1ynqQ/YUGXdK5N6ZI/AAAAAAAAyec/y-Hn8t2T9r0lCAhDE_zJLdMhWZglbMORgCLcBGAsYHQ/s909/70006151_10216935965445959_4552448592530374656_n-1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="620" data-original-width="909" height="436" src="https://1.bp.blogspot.com/-CEyznD1ynqQ/YUGXdK5N6ZI/AAAAAAAAyec/y-Hn8t2T9r0lCAhDE_zJLdMhWZglbMORgCLcBGAsYHQ/w640-h436/70006151_10216935965445959_4552448592530374656_n-1.jpg" width="640" /></a></div><br /><p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Times; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"><span style="font-size: large;">ELOGIO DE LA LECTURA I</span></span></p><span style="font-size: large;">
</span><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span style="font-size: large;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Times; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"> </span></span></p><span style="font-size: large;">
</span><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span style="font-size: large;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Times; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">En octubre se despiertan los hongos y
se duermen los robles, las becadas regresan al sur y hasta la nieve, de
repente, puede proponer que este año se aplace el desierto en unas tierras que
aún son Alcarria. Por fin huele a leña bien seca, resina de pinar y humus
removido. Antes tomó un puñado de acículas secas y ahondó más abajo hasta
sentir la trama de micelios y oler allí la vida. Ahora miran el fuego en el que
se asa un botín de rovellons que han barnizado con un simple machado y algo de
aceite. </span></span></p><span style="font-size: large;">
</span><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span style="font-size: large;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Times; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">Sólo aquí se atreven a exiliarse los
grandes. El resto pasa y se espanta del frío o del calor, de los barbechos
encerrados por las carrascas ásperas y todos los tópicos de la literatura. Pero
los del club de los faltos de cariño acaban descubriendo el gran río azul
metido en su cañón y el valor de una buena biblioteca, una chimenea y una
parrilla de hierro para asar cuatro níscalos. Los amigos se han ido retirando
hasta quedar ellos dos a solas con esa duda que propone el instinto. Se han
sentado juntos pero no lo suficiente. Comienzan a cenar la setas asadas, el
Burdeos y luego las chispas del rescoldo puntuando y acentuando los silencios. </span></span></p><span style="font-size: large;">
</span><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span style="font-size: large;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Times; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"> </span></span></p><span style="font-size: large;">
</span><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span style="font-size: large;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Times; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">Falta una hora para el amanecer cuando
por fin tocan las sábanas tan frías. Poco tiempo después, cuando su olor mutuo se
ha vuelto un refugio confortable y más allá de la cama la casona en un
territorio más hostil que la taiga, descubren que conocen las mismas rutas,
islas, lecturas y sospechas. Sin embargo no reinciden en la reciente dicha, se
escapan de la casa y caminan de la mano subiendo por una senda larga, medio
perdida, junto a una cascada casi helada. Sin embargo la intemperie les cuida.
Hace frío pero nada pincha o duele. Están acostumbrados al camino y leen en el
otro, al subir la última quebrada, esos indicios cómplices que hermanan con una
misma estirpe de salvajes. Desde entonces están juntos.</span></span></p><span style="font-size: large;">
</span><span style="font-size: large;">
</span><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span style="font-size: large;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Times; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"> </span></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: large;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-7swwHH_w6u4/YUGXttH8DzI/AAAAAAAAyek/8hnIDDiA7FU6uk7-qm8izOPMw9R00CLcgCLcBGAsYHQ/s640/tumblr_m23w48M3BW1qa7sluo1_1280.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="480" data-original-width="640" height="480" src="https://1.bp.blogspot.com/-7swwHH_w6u4/YUGXttH8DzI/AAAAAAAAyek/8hnIDDiA7FU6uk7-qm8izOPMw9R00CLcgCLcBGAsYHQ/w640-h480/tumblr_m23w48M3BW1qa7sluo1_1280.jpg" width="640" /></a></span></div><span style="font-size: large;"><br /></span><p></p><span style="font-size: large;">
</span><p class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span style="font-size: large;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Times; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">ELOGIO DE LA LECTURA II</span></span></p><span style="font-size: large;">
</span><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span style="font-size: large;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Times; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"> </span></span></p><span style="font-size: large;">
</span><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span style="font-size: large;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Times; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">No se han ido muy lejos. Reconocen los
limes del Mesogeios Thalassa, el color del agua, los mapas antiguos que
marcaron las rutas desde Troya. Han pasado por ellos los años suficientes y por
fin no se creen jóvenes. Sin embargo mantienen la sorpresa que despierta siempre
el hambre y el sabor deseado. Se tocan despacio. No hay gesto o palabra que no
saboreen con ganas. Recuerdan a Henry Miller invitado por Durrell en esa misma
playa, su cuerpo sarmentoso se seca de mar mientras, un poco más lejos, sus
anfitriones asan unas sardinas y abren el vino frío y dulce. Esta mañana, en el
camino de vuelta de Cnosos, hicieron juntos kikirikí una hora antes del
amanecer, como hizo una vez Giorgos Katsimbalis en el camino que baja del
Partenón, y desde alguna parte hubo gallos furiosos que también respondieron, luego
sus risas.</span></span></p><span style="font-size: large;">
</span><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span style="font-size: large;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Times; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"> </span></span></p><span style="font-size: large;">
</span><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span style="font-size: large;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Times; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">Las sumerge en agua fría primero, sin
abrir ni desescamar y luego las mete media hora en un puré espeso de hierbas
aromáticas: laurel, tomillo, orégano fresco, romero, pimienta negra, perejil…y
las asa no muy cerca del fuego. Luego les quita esa piel de hierbas a medio
carbonizar, limpia de espinas los dos filetillos, los coloca sobre una rebanada
de pan y rocía las sardinas con un chorro de aceite, unas gotas de limón, una
cucharada de tomate maduro rallado y un poco de sal. Comen las sardinas con los
dedos del otro, el vino sin copas y de postre dos melocotones robados del huerto
de Ulises esa misma mañana. O de postre sus tiempos, la piel caliente y luego
tan fría de mar. Se proponen seguir hasta Corfú, Eleusis, Hidra, Epidauro,
Tirinto, Micenas, el Peloponeso… aunque por ahora no hay más viaje, ni mapa, ni
ningún lugar mítico más interesante que el campo que va del ombligo a la ingle,
el susurro que propone el camino hacia adentro, la mano en la mano que guía. </span></span></p><span style="font-size: large;">
</span><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span style="font-size: large;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Times; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"> </span></span></p><span style="font-size: large;">
</span><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span style="font-size: large;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Times; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"></span></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: large;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-c37ufgqjCWY/YUGX8NMAjeI/AAAAAAAAyeo/EZUxG-OIcmErtaeVOSXYWAcY8ODEKKrCACLcBGAsYHQ/s1111/fuego.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="817" data-original-width="1111" height="470" src="https://1.bp.blogspot.com/-c37ufgqjCWY/YUGX8NMAjeI/AAAAAAAAyeo/EZUxG-OIcmErtaeVOSXYWAcY8ODEKKrCACLcBGAsYHQ/w640-h470/fuego.jpg" width="640" /></a></span></div><span style="font-size: large;"><br /></span><p></p><span style="font-size: large;">
</span><p class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span style="font-size: large;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Times; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">ELOGIO DE LA LECTURA III</span></span></p><span style="font-size: large;">
</span><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span style="font-size: large;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Times; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"> </span></span></p><span style="font-size: large;">
</span><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span style="font-size: large;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Times; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">Tenían por delante varios días sin otra
ocupación que follar, comer y dormir, así que en algún momento el cuerpo se
quedó atrás. Agotados, satisfechos, sin embargo en su cabeza querían más, no
dejar de tocarse, seguir curioseando en las caricias, en el sabor que somos y
también conversar, indagar de nuevo en la historia de Asja Lacis y Walter
Benjamin, tal vez reconocerse en ellos mientras todo lo bueno de Europa se
desmoronaba.</span><span style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"></span></span></p><span style="font-size: large;">
</span><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"> </span></span></p><span style="font-size: large;">
</span><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span style="font-size: large;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Times; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">Se levantó a cocinar algo rápido. Se le
hacía insoportable estar en los fogones, tan lejos, y no allí, en el revoltijo
sudado de su cama, pegado a su olor. Recordó una receta antigua. Repartió en la
pequeña fuente, por capas, finas láminas de manzana reineta y una farsa de
migas de bacalao desalado, cebolla confitada y un poco de guindilla, cubrió la
lasaña con una bechamel cargada de nuez moscada y la metió al horno. </span><span style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">Volvió corriendo con ella. Aguardaron
con impaciencia unos veinte minutos. Detrás de la cristalera comenzó una lluvia
furiosa o celosa que les escondió el mar. </span></span></p><span style="font-size: large;">
</span><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span style="font-size: large;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Times; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"><br />
Asja, tras volver de Siberia, del gulag, visitó a Brecht en Berlin. Fue él
quién le contó el final de Benjamin en la frontera española. De vuelta a Moscú
recordó aquellos días y volvieron a sus labios las palabras de su amigo
Berthold: "lo que había en ella que había sido él".</span></span></p><span style="font-size: large;">
</span><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span style="font-size: large;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Times; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"> </span></span></p><span style="font-size: large;">
</span><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span style="font-size: large;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Times; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">La frase permite los dos viajes entre
el él y el ella. Propone un ejercicio de memoria e intimidad, de aprendizajes y
ruinas. De cómo la belleza del otro, y su sabiduría, la hacemos nuestra hasta
no saber cuándo, ni cómo ni porque se hizo íntima. Una forma de amor que tal
vez fue construida hacia delante, para ser saboreada cuando el otro faltase,
sin el desgaste del crono y la ruina de los cuerpos. "Lo que había en ella
que había sido él".</span><span style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"></span></span></p><span style="font-size: large;">
</span><p class="MsoNormal"><span style="font-size: large;"><span class="d2edcug0"><span lang="ES-TRAD"> </span></span></span></p><span style="font-size: large;">
</span><p class="MsoNormal"><span style="font-size: large;"><span class="d2edcug0"><span lang="ES-TRAD">(Fragmentos
desechados de: “Los dientes del corazón” Ed Baile del Sol. 2014)</span></span></span></p>
<p><style>@font-face
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</span></span><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt; text-justify: inter-ideograph;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><span></span></span></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt; text-justify: inter-ideograph;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><span><strong> </strong>Tras dos horas de camino por una senda perdida, apenas adivinada entre los
brezos, los tomillos y las jaras, llegamos al chozo grande. Me contaste que era
antiguo. Lo habían reconstruido tus abuelos y antes los suyos y antes quien
sabe, junto al arroyo Torvisco, aprovechando un pequeño hueco que en invierno
tocaba la solana y en verano era un sestil fresco. En las piedras grandes de la
entrada tocaste con tus dedos palabras latinas desgastadas o símbolos iberos,
apenas sombras de letras cubiertas de liquen gris que no supe leer. Semanas
antes subiste sola a restaurar la techumbre con nuevas retamas verdes, limpiado
el interior y preparado fuera una buena carga de leña junto a la zahúrda y la
majada desmoronada, ahora totalmente llenas de zarzas y helechos secos. Habían
parado por allí nómadas de antes de inventarse la historia, peregrinos del
norte, ganados trashumantes a los que pillaba la primera ventisca,
contrabandistas de café con Portugal, maquis perdidos y huidos de cualquier
guerra o de cualquier paz. Encendiste el fuego y las velas. Extendiste el gran
saco americano de plumas sobre las pieles de cabra. Ordenaste sobre la mesa
tocinera, taraceada por mil cicatrices, las mismas viandas del festín de hace
cien años: queso de oveja de Trujillo, pimientos encurtidos, tasajo de montés,
una ensalada de corujas que habías recolectado en el arroyo y que aliñaste en
un viejo cucharro, pan del Guijo, el mejor vino que encontraste, licor de café casero,
perrunillas, higos secos preñados con nueces y el diario. Un buen Panamá de
Smythson con un 1920 grabado en oro sobre el cuero. Bebimos, casi de un trago,
un vaso de vino, tapaste la entrada con las mantas muleras, se templó el
habitáculo y comenzaste a leer:</span></span></span></p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">
</span></span><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><span> </span></span></span></p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">
</span></span><p class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><i><span>"Encendí yo el fuego, tú aún no
sabías. Aulló no muy lejos un lobo joven, sonreíste, no sabría decir si por
timidez o con un poco de temor. Un chico de ciudad. Una chica de pueblo. Aunque
yo sabía hacer una hoguera con yesca y pedernal, había vivido sola en París
tres años, sabía tirar con rifle y leía a Keats o a Chéjov en sus idiomas y tú
apenas habías salido de Tetuán de las Victorias. Luego aprendiste todo en el
otro Tetuán, pero entonces, allí, en ese confín remoto de Gredos, todo era nuevo
y distinto para ti. Nos habíamos amado ya otras veces, las suficientes para
saber cómo rozar, donde morder o en que momento esperar, pero siempre sobre las
civilizadas camas del Hotel Inglés, tras delicadas cenas en Lhardy o el Alberto
hablando del inútil de Dato o de la última de Martínez Sierra o del baile en el
Bellas Artes en donde nos conocimos, nunca de la guerra de Europa o del
polvorín del Rif a punto de estallar o los disturbios de Barcelona en los que
había estado con mi padre o de la extraña gripe que se había llevado en unas
pocas semanas a los nuestros. Nunca del todo desnudos como esa última noche del
año mil novecientos veinte al veintiuno. Esa noche fue muy diferente".</span></i></span></span></p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">
</span></span><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><span> </span></span></span></p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">
</span></span><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt; text-justify: inter-ideograph;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><span>Dejaste de leer. Te desnudaste. Nos metimos en el saco. El fuego aún ahumaba
el habitáculo. Tuve que hacer un esfuerzo para recordar que íbamos a entrar en
el año dos mil veintiuno, y que allí, hace un siglo, otros se estaban
escondiendo en este mismo viejo saco dejando fuera el pudor y el miedo, todo lo
manso y previsible con lo que engaña el futuro. Te olía el aliento a vino.
Sonreías dentro de mi beso. Metí los dedos dentro para luego chuparlos y
guardar tu sabor en algún lugar a salvo. También nosotros, hasta entonces,
habíamos follado en habitaciones con calefacción, conectados al mundo por mil
chismes y viviendo la incertidumbre de una nueva pandemia de la que, por ahora,
nos habíamos salvado. Tenías la piel de la espalda muy caliente y me agarraba a
los huesos de tus caderas. Empujabas tú. Vi un chispa volar sobre el fuego y
desaparecer antes de llegar a la techumbre. Volvimos a beber los vasos hasta el
fondo sin saborear el vino y me pediste que siguiera leyendo:</span></span></span></p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">
</span></span><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><span> </span></span></span></p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">
</span></span><p class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><i><span>"Me gustaba tu delgadez de niño
malcomido aunque el trabajo y tu apetito habían escondido la tristeza y ahora
tenías un cuerpo fuerte y seco. Te muerdo aquí o allá como imagino que muerden
las lobas no muy lejos, en la oscuridad nevada de estas sierras. Deseaba
beberte, celebrar otra vez que estábamos a salvo, agotarte sólo para saborear
entonces tus risas y tu leche, las palabras nuevas, una forma de explicarnos la
historia que hasta ese momento habíamos ocultado. Salí a orinar. Me alejé del
chozo bastantes metros, me metí en la oscuridad, disfrutando de las agujas de
nieve en los pies, la helada cubriendo el monte, una libertad que no volvería a
sentir. También aullé, tras coger mucho aire, casi dolía el frío en entrar en
el pecho. El viento había alejado las nubes de la tarde y la Vía Láctea tenía
una nitidez que jamás había visto. Luego pegabas gritos cuando te abrazaba
fuerte para entrar en calor y querías o no querías ablandar con tu aliento mis
pezones. Aunque no lo sabías, yo estaba acostumbrada a la intemperie. Mi abuelo
había sido alimañero, vendedor de pieles, emigrante a Cuba, maestro rural,
anarquista buscado, pero su hijo, mi padre, convirtió parte de esa forma de
vida en un buen negocio en Madrid. Con él tuve el privilegio de recorrer desde
la adolescencia las ciudades más perdidas de Europa. He ido a Joensuu, al norte
de Finlandia, a comprar pieles de zorro. Allí el invierno congela el propio
orín según cae al suelo, a Tomsk donde los soviets han montado una eficiente
industria de cría de visones, a Estambul para pujar en el mercado por las
mejores partidas de pieles de astracán, incluso acompañado a mi padre a Dawson
Creek en Canadá para comprar castor y después hicimos un largo viaje hasta
Manaos para comprar pieles de anaconda y de nutria gigante".</span></i></span></span></p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">
</span></span><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><span> </span></span></span></p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">
</span></span><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt; text-justify: inter-ideograph;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><span>Ahora, por un instante, duermes. Me has pedido que escriba en las páginas
que hay intactas en la mitad de este Panamá cómo es esta noche, nuestra noche
de lobos y pandemia, de fin de época y porvenir dudoso. Como si quisieras dejar
en el fino papel marfil un nuevo rastro de migas para otros amantes del futuro.
Escribo y describo el camino hasta aquí y cómo hemos seguido el diario, no
tanto al pie de la letra como al pie del deseo y el instinto que también los
encendió a ellos esa noche de hace casi treinta y seis mil quinientas noches.
También escuchamos los aullidos de las fieras que han vuelto aquí tras estar
extintas, el crepitar del fuego o la sensación de estar por encima de los
siglos y las máquinas, a salvo de esa forma de tiempo que siempre agota el amor
y derrota la belleza de la piel. Respiras tranquila refugiada en mi abrazo o en
el sueño, en este antiguo saco de ir al ártico que tu abuela compró en Dawson,
seda salvaje de doble hilada en verde kaki y plumón de ganso gris. Podrías
dormir al raso y a veinte bajo cero sin sentir frío, me has dicho antes. Me
entierro en él o nado o bajo a buscarte, a meter mi nariz entre tus tetas y
oler el sueño. Salgo con cuidado. Pongo más leña. El humo se va por las toberas
que tiene el chozo más arriba, antes del engarce de las piedras con las vigas
finas y rectas de tronco de castaño. Te despierta la luz de la llama, mis
movimientos, las ganas de seguir tocando la piel, sus pliegues y penumbras. Me
preguntas qué he escrito y te lo leo ¿Cenamos ya? Vuelves a llenar los vasos.
Ordenas en dos platos de loza el queso y la cecina, la ensalada de berros
salvajes que aliñas con aceite y el vinagre de los pimientos. Sacas de alguna
parte unos tenedores tallados en madera de tejo. También eran suyos ¿Has
escuchado al lobo? Ha sido muy lejos. Nada queda de ellos salvo el diario y el
chozo. Dices. Y vuelves al diario:</span></span></span></p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">
</span></span><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt; text-justify: inter-ideograph;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><span> </span></span></span></p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">
</span></span><p class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><i><span>"Mi abuelo, que de adolescente
cepeaba zorros por estos montes, no se parecía en nada a aquel viejo masón,
librepensador, rico, amante de la poesía y del oporto que supo huir a Londres a
tiempo tras cierto magnicidio, aunque luego volvió con otra identidad. En su
juventud acompañó nada menos que a Anselmo Lorenzo a Londres en el 1871 a la
conferencia de la A.I.T. y allí conoció a Carlos Marx en persona, aquel año de
la Comuna de París y sus quince mil muertos. Un año después coincidió la
escisión entre marxistas y bakuninistas en la I Internacional. Pero con su
muerte repentina por el cólera, mi padre se vio obligado a convertirse de la
noche a la mañana en pequeño empresario, con tres oficiales cortadores, dos
sastres, cinco aprendices, un contable, y en tutor de sus dos hermanos pequeños
ya que su madre había muerto también de fiebres durante el último parto.
Todavía el joven idealista, en el 1886, ya convertido en gran burgués,
financiará en secreto los folletos de Anselmo “Acracia o República” y “Fuera
política”, justo el mismo año en el que nace el infausto Alfonso XIII, el mismo
año que comienza desde Estados Unidos la campaña universal por las ocho horas y
se firma la abolición de la esclavitud en Cuba. En sus talleres hace ya mucho
tiempo que se trabaja esa jornada y se reparte entre todos la mitad de los
beneficios, pero en secreto y bajo juramento, si se supiera sus queridos amigos
del casino le quemarían el taller. En 1903, justo el año en que los hermanos
Wright fabrican su aeroplano, financiará la aventura de la Editorial de la
Escuela Moderna del viejo compañero Anselmo y de Ferrer y por último, seis años
después, el año de la semana trágica, del fusilamiento del pobre Ferrer,
ayudará a Lorenzo en su destierro en Alcañiz. Yo le acompañé para llevarle algo
de dinero. Pero ¿toda esta pequeña historia de mi gente a quien importará en el
futuro? Vuelvo a tu cuerpo. Ya no soy la señorita elegante que desnudabas con
timidez".</span></i></span></span></p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">
</span></span><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><span> </span></span></span></p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">
</span></span><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt; text-justify: inter-ideograph;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><span>Dejas de leer. Joder con tu abuela. Te digo. Sonríes. Buscas en tu mochila
una fotografía. No vivieron la guerra. Les pilló de viaje y no volvieron.
Aunque sí la otra, la grande. No sé cómo acabaron en Berlín o por qué se fueron
luego a Finlandia. Mi abuelo había estudiado gracias a la Junta de Ampliación
de Estudios, se hizo profesor, físico. inventó un sistema para regular las
ópticas de los telescopios que aún se utiliza. Apoyó la construcción de un
centro de investigación de auroras boreales en 1913 en Sodankylä, 67 grados
norte. Iremos. La abuela le enseño a cazar y con ella hizo su particular
guerra, contra los soviéticos primero, luego contra los nazis y después otra
vez contra los rusos, ajenos a los pactos, acuerdos y negociaciones que hubo
durante la guerra mundial. Perseguidos por todos, nadie pudo atrapar a la
pequeña guerrilla de aquel español raro y aquella señora elegante. Me enseñas
la fotografía. Deben tener entonces cincuenta años. Ella tiene un aire a ti. El
año pasado apareció en el desván de la casa familiar un petate militar con este
saco, una navaja grande y este cuaderno Panamá. A mi padre lo crió su hermano
pequeño y apenas sabía casi nada de su madre. La familia siguió con la
peletería hasta los años ochenta y luego vendieron el negocio. También tengo
este recorte. Junio del cuarenta y nueve. He rastreado la noticia hasta un
periódico canadiense. Dos excursionistas desaparecidos por una crecida
repentina del río Klondike. Ellos. Vivieron guerras, epidemias y todos los
desastres del siglo XX para morir ahogados en un río helado. Nos quedamos en
silencio mucho rato. Luego te incorporas y bebes un trago de licor café de la
cantimplora y muerdes una perrunilla y me pides que siga leyendo un poco más. O
escribiendo:</span></span></span></p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">
</span></span><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><span> </span></span></span></p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">
</span></span><p class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><i><span>"Tal vez construyera este chozo
confortable un pastor con imaginación, un suevo arrogante, un soldado bereber,
un legionario que llegó de Tracia, un visigodo perdido o un topógrafo aburrido
o cazadores íberos, arrieros duros, vagabundos de otros siglos que desearon por
unos días un hogar. Y luego los míos. Y ahora yo. Me gusta cómo amas y como
abrazas y cómo dejas que nos arrope el silencio. Sentirte otra vez dentro.
Probar de nuevo el sabor del vino en tu boca. Saborear esta sorpresa de
sentirte por fin salvaje. Tal vez ha sido la maldita gripe que llaman española
y la tristeza de estar solos, que nos nos quede nadie, de tener que comenzar,
de resistir. Conmigo. Contigo. Quiero llevarte a mis viajes. Llenar este
cuaderno con nuestros días. Escribir cada navidad nuestro propio cuento. Volver
todos los años al chozo. Mantener esta costumbre. No perder jamás este deseo.
Poder aullar como una loba cuando me corro y que respondan las fieras y que
sonrías. Sierra de Gredos. 31 de enero de 1920".</span></i></span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><i><span> </span></i></span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><i><span></span></i></span></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: large;"><i><a href="https://1.bp.blogspot.com/-r_8Gqke3SlU/X_V7xI62MAI/AAAAAAAAueA/4w8I4Zgw_ik8SHo0NSfljUUXFA_duKLzgCLcBGAsYHQ/s960/133618504_10220800520137411_1265636426330045584_o.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="960" data-original-width="720" height="640" src="https://1.bp.blogspot.com/-r_8Gqke3SlU/X_V7xI62MAI/AAAAAAAAueA/4w8I4Zgw_ik8SHo0NSfljUUXFA_duKLzgCLcBGAsYHQ/w480-h640/133618504_10220800520137411_1265636426330045584_o.jpg" width="480" /></a></i></span></div><span style="font-size: large;"><i><br /> </i></span><p></p>
<p><style>@font-face
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Los humanos europeos sobrevivimos a hambrunas y glaciaciones gracias al tocino y al ingenio. Hoy es el diablo o algo peor, un delincuente alimentario atascador de arterias, abultador de barrigas y culos, alimento infame de épocas atroces y por fortuna extintas. Pero a mi me encanta. De la panceta al ántima, del tocino de cocido a la veta blanca del buen jamón. El tocino toca algo ancestral del paladar si está bien guisado y salado en su punto. Una curiosa “prueba del nueve” os la dará un niño pequeño cuando ya tiene algunos dientes y puede masticar. Colocad en un plato pequeños dados de tocino y en otro pequeños dados de buena carne y azucarillos, el cachorro humano, ya sea inuit o san, europeo o cherokee preferirá siempre el tocino. Paladar instintivo, se llama.</span></span></p><div class="o9v6fnle cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql ii04i59q" style="text-align: justify;"><div><span style="font-family: times;"><span style="font-size: large;">En China degustan el hong shao rou plato venerado por el glotón y cabrón de Mao, pero en una aldea del norte de Zamora probé una vez un guiso semejante que me pareció exquisito. Andaba de zascandil buscando una ruinosa ermita troglodita que no encontraba cuando me topé con una casucha de pastor en medio de la nada junto a un enorme nogal que parecía sacado de un cuento de los Grimm. Fuera hacía muchos grados bajo cero, neviscaba aunque era abril y al empujar la puerta me encontré con un hombre amable de edad indefinida, entre los cincuenta y los ochenta, afanado en las brasas de una buena chimenea, los mastinacos que le acompañaban apenas levantaron las orejas cuando dije buenas tardes. Yo puse la bota, pan reciente y mandarinas, él me ofreció aquella delicada vianda, tocino de cocido, cortado en lonchas regulares y dorado apenas en la sartén con un chorro de vino dulce, comino y azúcar. El tío era un gourmet avant la lettre. Sobre el pan de tahona comprado recién hecho esa mañana aquel tocino tostado y agridulce que se deshacía en la boca fue un manjar. Después, gracias a las indicaciones del pastor, encontré las ruinas de la ermita y a otra cosa.</span></span></div></div><div class="o9v6fnle cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql ii04i59q" style="text-align: justify;"><div><span style="font-family: times;"><span style="font-size: large;">A veces, con las sobras tocineras de un cocido, hago este bocadillo contra las glaciaciones por venir. Sabe mejor en invierno y en el campo, tras una larga caminata, apoyado con vino en bota, mirando un horizonte de montañas con nieves recién hechas.</span></span></div><div><span style="font-family: times;"><span style="font-size: large;"> </span></span></div><div><span style="font-family: times;"><span style="font-size: large;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-_Bijb5Cky0Q/X-nIjmdMBVI/AAAAAAAAuYU/oob9XDgSOt0EB8QwZRQ3JIw-_bLwbR0YQCLcBGAsYHQ/s804/133429078_10220806800854425_1389038191918170386_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="386" data-original-width="804" height="323" src="https://1.bp.blogspot.com/-_Bijb5Cky0Q/X-nIjmdMBVI/AAAAAAAAuYU/oob9XDgSOt0EB8QwZRQ3JIw-_bLwbR0YQCLcBGAsYHQ/w669-h323/133429078_10220806800854425_1389038191918170386_n.jpg" width="669" /></a></div><br /> </span></span></div></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8365859693801259838.post-57117090395450518042020-12-11T12:15:00.002+01:002020-12-11T12:17:24.438+01:00FOIE Y VACÍO (Dedicado a nuestro amigo Philippe Albert)<div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"></span></span><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><span lang="ES-TRAD"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-BYqE2jVIzt4/X9NUPQTU0RI/AAAAAAAAuDA/eAIKBT9LwuQTgsEPU7_yWpYdMCqgmeN1gCLcBGAsYHQ/s1080/26114485_10215284111599857_9152950631941313249_o.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1080" data-original-width="1080" height="611" src="https://1.bp.blogspot.com/-BYqE2jVIzt4/X9NUPQTU0RI/AAAAAAAAuDA/eAIKBT9LwuQTgsEPU7_yWpYdMCqgmeN1gCLcBGAsYHQ/w611-h611/26114485_10215284111599857_9152950631941313249_o.jpg" width="611" /></a></div><br /></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><span lang="ES-TRAD">No hay nadie. Comienzan a brillar por el cielo las ristras de
satélites de Musk o de Xi Jinping que mantienen el ruido y la furia del mundo,
la estela de algún avión de Ryanair que atravesará luego el Atlántico por un
módico precio, el silbido de los primeros zorzales que vuelven de Siberia y
vuelan hacia el sur y el trompeteo de los ánsares caretos que hibernan en los
barbechos junto al río.</span></span></span><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"></span></span><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">
</span></span></div><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><span lang="ES-TRAD"> </span></span></span></p><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">
</span></span></div><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><span lang="ES-TRAD">Aquí no hay nadie. Huyeron todos. Murió el disputado voto del señor
Cayo y los últimos ancianos resistentes se fueron a la capital cuando acabaron
de perder la memoria y sus nietos pudieron vender el tractor fosilizado en el
corral y los trozos de páramo donde nacía antes buen cereal y malas lentejas,
lebratos invisibles y codornices veraniegas. Hasta que llegaste tú, que te
negaste a vender y que volviste.</span></span></span></p><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">
</span></span></div><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><span lang="ES-TRAD"> </span></span></span></p><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">
</span></span></div><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><span lang="ES-TRAD">Las aves migratorias se preparan. Se vuelven obesas para aguantar
el invierno. Se atiborran de higos y uvas, semillas e insectos antes de que
lleguen las heladas. Bajo la piel de sus pechugas, el estómago y la espalda se
acumula una buena capa de grasa, y también en el hígado. Descubrieron estas
gorduras tus antepasados y gracias a esos milagros de los metabolismos salvajes
y la tradición culinaria que te enseñó tu abuela, guardas en la despensa
confits y rillettes, grasa de pato y conservas de foie por si llega mañana o
pasado mañana el apocalipsis, el colapso, el fin de los tiempos, la segura y definitiva
crisis climática que derrita los polos y convierta por fin esta estepa en un
nuevo mar de </span>Tēthýs<span lang="ES-TRAD"> o tal
vez en una isla deserta con dos náufragos perplejos y glotones. Tú y yo.</span></span></span></p><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">
</span></span></div><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><span lang="ES-TRAD"> </span></span></span></p><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">
</span></span></div><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><span lang="ES-TRAD">Me llamaste y me invitaste a cenar: <span>“tengo níscalos peras y foie asado, huevos fritos y pan tostado, castañas dulces”.</span> También
acabó por decidirme la promesa de cierto Cariñena que aún recordaba. Me hice
los trescientos kilómetros recordando tu olor. Me invitaste a ver tu nueva
casa, a conocer aquel pueblo donde ya no vivía nadie. Y luego a dormir. Los
romanos cebaban las aves con higos, después el maíz colombino sustituyó los
antiguos engordes. <span>“Solo por ese foie me
hice afrancesada, también por esas tres palabras malsonantes, libertad,
igualdad, fraternidad, por el pecho desnudo de la chica de Delacroix, por
Baudelaire y por Dumas, por su orgullo y su arrogancia culinaria, sus Burdeos
oscuros, sus ostras de Normandía y algunas joyas más que ya te iré nombrando
cuando se vaya la luz de esta tarde de lluvia”.</span> Eso me dijiste entonces y
yo suelo repetirlo como si fuera mío.</span></span></span></p><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">
</span></span></div><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><span lang="ES-TRAD"> </span></span></span></p><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">
</span></span></div><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><span lang="ES-TRAD">Pero cómo no ir a vivir allí, en medio de la estepa y la nada y
reconstruir el horno de pan, el pajar de atrás, la ermita con virgen negra, el
balcón que da a la solana donde secamos los higos, la chimenea grande de la
cocina, el lagar romano, la cama de madera de raíz castaño donde han debido de
nacer diez generaciones y de morir doce sabios o trece, los cercados y refugios
donde ahora engordas a los patos y este techo en el que cada teja ha servido
para proteger el hogar desde los tiempos de Teudis o Luiva o quién sabe. Cómo
no ir a estar contigo y reconstruir un rincón de esta España delmolinonamente
vacía y desafiar al cemento y al asfalto. Despertarme por la noche cuando el
viento helador estremece la casa y sentirme abrigado por tu abrazo en mi
espalda. Pasear por el páramo pisando la escarcha. Bañarnos en el río el primer
día de abril y repetir de cuando en cuando la cena de aquel día, un hígado
entero de pato que abriste en dos y asaste sobre la chimenea en una parrilla
que debió ser fenicia cuando nueva. Luego rociaste la víscera tostada al oro
viejo con una lluvia de flor de sal de Mallorca y fuiste cortando bocados
gruesos de foie que me servías sobre el pan recién tostado. Alternábamos aquello
con el pringue anaranjado de los huevos y unos buenos tragos de ese tinto
aragonés que predispone la piel a cualquier riesgo, deseo o agonía. </span></span></span></p><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">
</span></span></div><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><span lang="ES-TRAD"> </span></span></span></p><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">
</span></span></div><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><span lang="ES-TRAD">Tal vez ya no haya nadie allá lejos, en todas esas ciudades que
abandoné para siempre, que se haya acabado por fin el mundo, aunque me temo que
aún queda alguno porque cada semana llega la furgoneta a recoger tus conservas
de foie micuit, de rillettes y confits. Algunos glotones felices deben de quedar
por allí, en los confines urbanícolas. dices, <span>“los demás no me importan, creen que el mundo sigue cabalgando encima
de la flecha del progreso, que mañana podrán meter su alma consciente en un
ordenador y vivir para siempre, que colonizarán Marte y plantarán allí
achicorias y lirios. Aún no se han dado cuenta que eso no vale”.</span> y yo
repito aquí tus palabras como si fueran mías.</span></span></span></p><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">
</span></span></div><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><span lang="ES-TRAD"> </span></span></span></p><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">
</span></span></div><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><span lang="ES-TRAD">Nosotros, por fortuna, pertenecemos a aquella estirpe que nombró
una vez nuestro amigo Manu Lequineche, al raro club de “los faltos de cariño”.
Por eso nos buscamos aquí, en medio del páramo desierto y en este pueblo que
hoy tiene de nuevo habitantes, por eso hemos reconstruido esta civilización
antigua, rara, casi extinta, la de aquellos que saben hacer fiesta sin más
gastos que dos cuerpos desnudos, unos vasos de vino, carne y pan, higos y
fuego, trabajo y silencio, viento y río. La de aquellos que han vuelto a los
pueblos abandonados para saborear el tiempo, para olerlo. Para mí tiene tu
olor, que es el olor del universo cuando todo era bueno, mucho antes de Adán y
de Eva, del Sputnik y el Mac, del bigbang y de dios. El olor de aquel día, el
primero del mundo, tras aquella cena con foie, pan, huevos y vino, antes de
amanecer, cuando me desperté en aquel camastrón centenario y tú estabas allí.</span></span></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><span lang="ES-TRAD"> </span></span></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;"><span lang="ES-TRAD"></span></span></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: large;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-8mti-KwalBI/X9NUgcn1fTI/AAAAAAAAuDM/F-SkKUTxi3AwL-4mM7lcUsxur5XdzXp3ACLcBGAsYHQ/s640/li_hui_fashion_sleepyhead.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="430" data-original-width="640" height="427" src="https://1.bp.blogspot.com/-8mti-KwalBI/X9NUgcn1fTI/AAAAAAAAuDM/F-SkKUTxi3AwL-4mM7lcUsxur5XdzXp3ACLcBGAsYHQ/w636-h427/li_hui_fashion_sleepyhead.jpg" width="636" /></a></span></div><span style="font-size: large;"><br /> </span><p></p>
<p><style>
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</span></span>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/-bjFZMbbsfUY/VfbpKlhlsaI/AAAAAAAAHqQ/4cfS4pVhPb8/s1600/Lee-Miller-banera-de-Hitler.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="446" src="http://2.bp.blogspot.com/-bjFZMbbsfUY/VfbpKlhlsaI/AAAAAAAAHqQ/4cfS4pVhPb8/s640/Lee-Miller-banera-de-Hitler.jpg" width="640" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Lee Miller, botas y uniforme fuera, en la bañera que perteneció a Hitler. Con aquel baño, dijo ella, se sacaba “el polvo que traía de Dachau”. Era su venganza poética contra el régimen nazi, al que odiaba visceralmente</td></tr>
</tbody></table>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;"><span class="Apple-style-span" style="color: #333333;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">Si la fritanga está en nuestro código genético también lo está la pasta. Hay vida más allá de la boloñesa, el pesto y la carbonara. Me gustan los rigatoni gordos rellenos de verdura y salsa de queso de Torta del Casar. Es un plato sencillo y rico, consistente y li</span></span><span style="color: #333333; font-size: large;">gero, untuoso y sutil. Hay quien prefiere “pasta de sobre” a esta pasta sublime, hay quién prefiere el amor con tarjeta de fidelización y puntos acumulables antes que el amor imperfecto del poeta silencioso, hay quién prefiere el exótico confort de un hotel cinco estrellas antes que el precario confort de unos besos en el banco de un parque. Para gustos la vida y sus colores. Pero nada como un beso tumbados en la hierba de abril y nada como unos rigatoni rellenos de verdura.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #333333; font-size: large;"><span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="color: #333333;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;">Pico una cebolla, dos calabacines pequeños y rallo una zanahoria grande, sofrío despacio en un poco de aceite todo esto y cuando está blandito añado un manojo de espárragos trigueros y unas sitake también muy picaditas, corrijo la sal y añado unas briznas de tomillo fresco. Con esta farsa relleno los rigatoni previamente cocidos al dente y los baño con una salsa hecha con medio vaso de nata, cinco cucharadas grandes de Torta del Casar y un poco de vino sauternes.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="color: #333333;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="color: #333333;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;">Los rigatoni tienen la “carne” consistente, gruesa, masticable y las verduras con la salsa de queso saben de verdad a primavera. Es un plato de tenedor y cuchillo, un guiso a la vez barato y de fiesta.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="color: #333333;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="color: #333333;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;">Guiso dedicado a </span></span><span style="color: #333333; font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;">Elizabeth "</span><span class="Apple-style-span" style="color: #333333;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;">Lee" Miller fotógrafa excepcional, reportera, escritora y cocinera. </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;"><span style="color: #333333;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
</div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #333333; font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">Cubierta de "the biography </span><i style="color: #333333; font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">Lives of Lee Miller"</i><span style="color: #333333; font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"> de Antony Penrose.</span></div>
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;"><span style="color: #333333;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-qr3IePOjFTk/Vfbm4eohseI/AAAAAAAAHqE/rpUaqAHV22U/s1600/Lee_Miller.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="http://4.bp.blogspot.com/-qr3IePOjFTk/Vfbm4eohseI/AAAAAAAAHqE/rpUaqAHV22U/s640/Lee_Miller.jpg" width="502" /></a></div>
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;"><span style="color: #333333;"><br /></span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large; margin-left: 1em; margin-right: 1em;"></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="color: #333333; font-family: 'times new roman', serif;"></span></div>
<!--EndFragment-->Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8365859693801259838.post-26857887504972423112020-04-21T10:04:00.001+02:002020-04-21T10:07:38.011+02:00ROSAS DE SARTÉN<div class="_5pbx userContent _3576" data-ft="{"tn":"K"}" data-testid="post_message" id="js_6" style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-ngpYRAiDagU/Xp6o53i9jjI/AAAAAAAAqmE/BkpL9UKg9x0BI11iFyRli2zLD3TKHQK-QCLcBGAsYHQ/s1600/4Qj8nOD5EqpGXBnzt3VLBtRittGHI3V0xgJRHQQ43_g1J7m3s3NokjPjzE_iGBGV-Q0zZpH4AieFzTq-4b5-nmtS2K6m43cqEAvUB4KEBLRhGPq02HLDE2Am-VnRCkD2RI66AMkc6vdcwBIqX2BfdBAA2EjX9gz9pGCgxQGTzyRsw0EJAsRDE1AUkV-EnK3FzcR7ClOJQ31xMhtXrg3XMrP.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="899" data-original-width="1600" height="358" src="https://1.bp.blogspot.com/-ngpYRAiDagU/Xp6o53i9jjI/AAAAAAAAqmE/BkpL9UKg9x0BI11iFyRli2zLD3TKHQK-QCLcBGAsYHQ/s640/4Qj8nOD5EqpGXBnzt3VLBtRittGHI3V0xgJRHQQ43_g1J7m3s3NokjPjzE_iGBGV-Q0zZpH4AieFzTq-4b5-nmtS2K6m43cqEAvUB4KEBLRhGPq02HLDE2Am-VnRCkD2RI66AMkc6vdcwBIqX2BfdBAA2EjX9gz9pGCgxQGTzyRsw0EJAsRDE1AUkV-EnK3FzcR7ClOJQ31xMhtXrg3XMrP.jpg" width="640" /></a></div>
<br />
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-size: large;">Según tengo rastreado, las rosas de sartén son un dulce de
origen “morisco”. Recuerdo hoy la receta de mi madre de estas “rosas
fritas” que tanto me gusta hacer con ella. Ojo, en los postres sí hay
que ser meticuloso con pesos y medidas: dos huevos, un cuarto de litro
de leche en la cocemos un cuarto de flor de vainilla, una cucharada
sopera de anís seco, más ciento setenta gramos de flor de harina y lo
batimos todo. Luego sumergimos el extraño hierro en el aceite caliente
(el utensilio parece un arma alienígena que disparará, si apretamos el
mango, algún rayo fluorescente y fatal) y entonces comenzamos la danza
de hundir el hierro en la masa líquida y de inmediato al aceite. La rosa
o flor de sartén se desprende en segundos y nada burbujeante, se hace
sólida, se dora, la sacamos al papel secante y cuando la vamos a comer
la pintamos con unos hilitos de miel tibia. El hierro se puede comprar
en cualquier mercadillo, cuando la vida vuelva a la calle.</span></span><br />
<br />
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-size: large;"> La
última expulsión de los españoles moriscos, repito de nuevo:
“españoles-moriscos”, fue ordenada por el h.p. (sí, las letritas
significan lo que piensas) rey Felipe III entre 1609 y 1613. Se estima
que fueron desterradas unas 300 000 personas que tuvieron que irse de su
país, de su pueblo, de su casa, de sus vidas tranquilas para siempre,
casi con lo puesto, malvendiendo sus posesiones, siendo muchas veces
robados por el camino. </span></span><br />
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-size: large;"> Pero algunos pueblos lucharon contra esta
infamia. Me produce especial emoción la historia un pequeño pueblo
llamado Villarubia de los Ojos, que está junto a las Tablas de Daimiel.
Se llama “de los Ojos” porque está muy cerca de “los Ojos del Guadiana”
un paraje donde antes surgía como de la nada el precioso río Guadiana
(hoy ya no es tan precioso, ni surge). Es curioso que la palabra "ojos"
venga precisamente de un confusión etimológica de árabe ʕayn ( ﻋﻴﻦ ,
plural ʕuyūn ﻋﻴﻮﻥ) que significa tanto "ojo" como "fuente y manantial". </span></span><br />
<br />
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-size: large;">El pueblo de Villarubia tenía casi un 40% de población morisca. Y estos
españoles-moriscos, tras ser expulsados, volvieron a escondidas a sus
casas (o hicieron como que se iban pero no se fueron) y luego la
totalidad de sus vecinos, del más noble al más plebeyo, les encubrieron e
hicieron todas las trampas legales e ilegales, posibles e imposibles
para que no fueran de nuevo expulsados. Y allí se quedaron. </span></span><br />
<br />
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-size: large;">Cuando por casualidad visité en el 1992 el pueblo, ese año de fiestas de
“descubrimientos” pero también de memorias menos rememorada por otras
tristes expulsiones, en la calle principal, en una anodina tienda de
pan, miel y chucherías, vi que vendían muchas cajas con dulces fritos y
también estas rosas deliciosas que inventaron los españoles moriscos y
que también hacíamos nosotros en Extremadura; todos españoles mil leches
si rascamos la seca tierra de la historia, o mil leches a secas, sin
trapillo.</span></span><br />
<br />
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-size: large;">Villarubia de los Ojos, se llama el pueblín, y es de
esos pueblos que a uno le llena de “orgullo y satisfacción” haber
visitado y saber su secreto.</span></span> <span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-size: large;"><a data-ft="{"tn":"-U"}" data-lynx-mode="asynclazy" data-lynx-uri="https://l.facebook.com/l.php?u=https%3A%2F%2Fwww.rtve.es%2Falacarta%2Fvideos%2Fotros-documentales%2Fotros-documentales-expulsion-moriscos%2F4002920%2F%3Ffbclid%3DIwAR1VfZh65mxJIhqwbNqcqhyYO3zYcysaWjpQRil2zkH9C8Cpl_YrtRIAkbU&h=AT1ZIknEi0Oh5ssCwNWE8weUoMvkJfglUYTplwwzbJQBlNe2iAh87DjQcOJ4VI7lE004hHV98CcvkLulqT8-uVnWTXl6agGXg3RcEgRRFM7QsTRVKRcGScASiJWAXkGWxK1YQp64YozUagxdrpwCTyazLLB3RioH4g" href="https://www.rtve.es/alacarta/videos/otros-documentales/otros-documentales-expulsion-moriscos/4002920/?fbclid=IwAR1VfZh65mxJIhqwbNqcqhyYO3zYcysaWjpQRil2zkH9C8Cpl_YrtRIAkbU" rel="noopener nofollow" target="_blank">https://www.rtve.es/…/otros-documentales-expulsion…/4002920/</a></span></span><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-6rA1JP3KdJM/Xp6pTo8-1aI/AAAAAAAAqmM/-AZjS-iOO9QcJpsQ2ggk43_3ZySwIZKpACLcBGAsYHQ/s1600/expulsion-moriscos-museo--644x362.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="362" data-original-width="644" height="358" src="https://1.bp.blogspot.com/-6rA1JP3KdJM/Xp6pTo8-1aI/AAAAAAAAqmM/-AZjS-iOO9QcJpsQ2ggk43_3ZySwIZKpACLcBGAsYHQ/s640/expulsion-moriscos-museo--644x362.JPG" width="640" /></a></div>
</div>
Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8365859693801259838.post-37094010760912134342020-01-01T15:08:00.002+01:002020-01-01T15:08:50.875+01:00EMI & BENI<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-jHw2XcZ0-cA/XgynnBfzadI/AAAAAAAAowQ/ekLDhjBUF3IGc3fxlrHrC2LaxF8Ds4TbgCLcBGAsYHQ/s1600/IMG_20200101_144117.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1339" height="640" src="https://1.bp.blogspot.com/-jHw2XcZ0-cA/XgynnBfzadI/AAAAAAAAowQ/ekLDhjBUF3IGc3fxlrHrC2LaxF8Ds4TbgCLcBGAsYHQ/s640/IMG_20200101_144117.jpg" width="534" /></a></div>
Me dices que quieres ostras y yo recuerdo a Botticelli, aunque la concha de su venus fuera otra y me viene a la cabeza también doña Emilia Pardo Bazán, no porque perdiera como tú las bragas por la ventana de su carruaje en uno de sus cariños con Galdos, sino porque me gusta mucho su receta de ostras escabechadas.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Te recuerdo que los yacimientos ostreros de épocas paleolíticas y neolíticas suponen gigantes montañas de millones de conchas y muchos metros de profundidad. Comer ostras era siempre más fácil que pinchar a un mamut con un palito afilado o perseguir a un uro cabreado o cazar a una ardilla de una pedrada. Éramos cazadores, pero sobre todo recolectores de aquellos alimentos que eran fáciles de encontrar y atrapar. Las costas estaban llenas de abundante marisco: caracoles, almejas, lapas, ostras cuyo cocinado no requería tener un título del Cordón Bleu sino un puñal de sílex, quizá unas brasas y sobre todo hambre. Luego leemos los empachos de Brillat-Savarin y sus colegas, las docenas y docenas de ostras que se jincaban para desayunar y nos asombra su facilidad devoradora pero es que la afición ya venía de largo.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Se abren unas ostras grandes, mejor quince o veinte o treinta. Ya que se pone uno, la práctica lo es todo y abrir sus conchas siempre tiene cierto peligro de morir desangrado por un desliz del cuchillo. Yo tengo una Opinel diseñada para este arte, pero vale cualquier cuchillo corto, con punta y buen mango. Secamos los cuerpecillos con un paño, las rebozamos con una buena harina de maíz y las freímos en abundante y caliente aceite en el que antes hemos dorado unos dientes de ajo fileteados. Con un minuto vale.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Te cuento que hasta entonces, en los lugares donde se recolectaban, las ostras eran baratas, otra cosa era querer llevarlas hasta Yuste, de pozo de hielo en pozo de hielo y por la noche, para que el pirado de Carlos I se consolase tragando unas docenas con cerveza caliente. O que en ciudades alejadas de la costa llegasen vivas y no convertidas ya en una bomba podrida e intoxicante. Luego el transporte fue mejorando, se convirtieron en una moda aristocrática por el burdo rumor de suponerse afrodisiacas, la burguesía o la plebe con posibles quiso imitar el gusto, el erotismo venusino y se disparó su precio. Pero la demanda de ese nuevo mercado o moda y las enormes salinas abandonadas disponibles propiciaron el crecimiento de la ostricultura en el siglo XVIII. Y así hasta hoy, que comer ostras es casi asequible en cualquier parte del mundo. Pero antes de los aviones, las cámaras frigoríficas y el master chef, había gente aficionada al bicho tierra adentro o momentos en los que a uno no le apetecía andar a la intemperie en invierno y con alta marejada, con el culo al aire, para rapiñar unas cuantas ostras en un acantilado peligroso, así que inventamos como conservarlas, ya sabes, el bendito escabeche. Con esa maravilla vinagrosa y milagrosa se pueden conservar unos barbos de río, unas perdices quijotescas, tres cuñados pesados y unas ostras gallegas o normandas como las que tengo ahí.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Doña Emilia era una mujer admirable, una escritora estupenda y una cocinera fina que además escribió dos libracos de cocina que tengo en esa librería y uso mucho. Se titula uno “la cocina española moderna” y el otro “la cocina española antigua”, para qué andarse con rodeos. Los gilipollas de la Academia de la Lengua de entonces no quisieron admitirla y hasta uno la insultó diciendo que su culo gordo no cabría en el sillón letrado. Alguien que no sepa apreciar el culo generoso de una señora o es un simple o un imbécil. Por suerte su amigo Benito siempre supo apreciar su anatomía y aún más su inteligencia. Leer su correspondencia erótica nos enseña mucho de todo eso del deseo y sus placeres en tiempos del satisfyer y el porno online. Galdós y la Bazán se amaban, se admiraban y eran capaces de comerse dos docenas de ostras escabechadas y luego echar un polvo en uno de esos simones capotados saltando por el imposible adoquinado del Madrid del XIX. Los admiro.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Tras sacar las ostras de la sartén pasamos el aceite por una manga de tela para limpiarlo de grumillos harineros y pochamos en esa grasa una cebolla, un puerro y dos zanahorias cortados en juliana, un puñadín de pimienta negra en grano y dos hojas de laurel. Añadimos entonces un vaso de vino blanco y otro vaso de vinagre suave, dejamos cocer a fuego lento hasta que se evapore el alcohol, probamos el punto de sal, acidez y al gusto podemos suavizar este escabeche con una cucharada de azúcar. Añadimos entonces las ostras, los ajos fritos y las dejamos infusionar ahí, a fuego lentísimo cinco minutos, retiramos la sartén del fuego y las dejamos enfriar ahí sumergidas. La receta de Doña Emilia es algo diferente pero esta es la mía. Además voy a abrir ese champán tan bueno que me has traído, las cosas buenas es mejor saborearlas todas justas no sea que mañana sea el apocalipsis o cualquier cosa peor. Abre la boca y cierra los ojos. Estas las hice ayer. Sabían que te iban a gustar mucho más que las crudas de siempre con la maldita gota de limón. Luego te leo una de las cartas de amor de doña Emilia e intentamos una versión a nuestro modo. Ya sabes que en el gusto por el sexo, las ostras y las grandes novelas debemos aprender mucho del refinamiento bruto de nuestros abuelitos. Sobre todo de Benito y de Emilia.<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-C9AD9zEshes/Xgyn2qip6dI/AAAAAAAAowU/Tcl4N5a4exs0XEHcqoLklzveRvsg6MXzgCLcBGAsYHQ/s1600/FB_IMG_1577887247129.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="490" data-original-width="700" height="448" src="https://1.bp.blogspot.com/-C9AD9zEshes/Xgyn2qip6dI/AAAAAAAAowU/Tcl4N5a4exs0XEHcqoLklzveRvsg6MXzgCLcBGAsYHQ/s640/FB_IMG_1577887247129.jpg" width="640" /></a></div>
</div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8365859693801259838.post-71723318731210002532019-12-21T10:19:00.000+01:002019-12-21T08:21:37.357+01:00NAVIDAD CON NESQUIK Y LECHE DE CABRA RECIÉN ORDEÑADA<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<div style="text-align: justify;">
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-2xtTpH2h3nI/Xf3GQ2L2sgI/AAAAAAAAonU/LOKHkHE5Ft8S7kwmfd2uMdoRcdafHL3OQCLcBGAsYHQ/s1600/cuentos-de-navidad-3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="350" data-original-width="650" height="344" src="https://1.bp.blogspot.com/-2xtTpH2h3nI/Xf3GQ2L2sgI/AAAAAAAAonU/LOKHkHE5Ft8S7kwmfd2uMdoRcdafHL3OQCLcBGAsYHQ/s640/cuentos-de-navidad-3.jpg" width="640" /></a></span></span></div>
<br />
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;">Comenzaba el noventa y dos. Todos decían que sería la apoteosis de
una España por fin moderna, europea y beautiful, con olimpiadas y expos
universales adornando los sueños húmedos de muchos. Pero él rozaba los
veinticinco y acababa de descubrir a Chatwin, a Kapuściński y a Fermor,
repudiando con arrogancia a Cela, Ruano o Azorín. Nada deseaba más que hacer su
primer viaje equinoccial, proponerse una aventura cercana y también de alguna
forma primitiva, lejos de turisteos y fáciles aviones, nomadear por una vez por
dentro de España mientras se estaba más o menos perdido en la intemperie. El
camino de Santiago se le antojaba demasiado sacro y ya muy masificado.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Se le ocurrió entonces hacer caminando la Vía
de la Plata durante esos días de Navidad. Encontró anotados en una vieja traducción
de Medea que<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>hizo su abuelo los nombres
romanos de los lugares donde cumplían los millarios de la ruta: Augusta
Emerita, Sorores, Castra Caecilia, Turmulos, Rusticiana, Capera, Caelionicco,
Ad Lippos, Sentice, Salmantica,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Sibarim,
Ocelum Durii, Vico Aquario, Brigeco, Bedunia y Asturica Augusta.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Seguiría ese camino, siempre andando, con una
mochila pequeña, el saco y un cuaderno de notas.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;">Había hecho mentalmente un pequeño listado con los amigos a los
que les propondría aquel paseo y qué razones seductoras enarbolar para intentar
convencerles de esa locura. Entraba en el bar de la facultad cuando se chocó
con ella y le salió aquella propuesta sin pensarlo, como cuando se desanuda un
globo y sale el aire en un segundo sin poderlo impedir.<i> ¿La Vía de la Plata
caminando en las vacaciones de Navidad? Vale, pero cuando lleguemos a Astorga,
ya puestos, habrá que subir hasta el mar ¿no?.</i> No la conocía demasiado, apenas
alguna litrona compartida con otros en el cesped, su cara en alguna asamblea,
libros discutidos antes de los exámenes o aquel fin de semana con otros
compañeros subidos a los tejados de las casas vacías del pueblo de Riaño
mientras los guardias civiles les pedían “por favor” que se bajaran. Era una
perfecta extraña pero en ese momento le pareció una buena compañera de camino,
una más. Durante toda la mañana del último día de clase fue cruzándose con
Alfonso, Marisa, Josiño, Lluis y Carmen. Todos tenían planes y navideñas obligaciones
familiares aunque los argumentos de alguno le parecieron una mala excusa para
esconder su escaqueo. Al día siguiente, en la estación de autobuses que les
llevaría a Mérida solo estaban ella y él. Durante las tres horas de viaje el
tiempo se les pasó sin sentir con la cháchara de la facultad, los proyectos por
venir y los primeros trabajos precarios como tiernos sociólogos.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;">Fue al salir de la ciudad caminando por el primer tramo de la
calzada romana cuando se dio cuenta. Estaba atardeciendo, hacía bastante frío. El sol
sacaba de los campos extraños tonos verdes y dorados. Siguieron con las risas y
las bromas todavía un rato hasta que se les hizo oscuro en medio del camino.
Una oscuridad que se fue haciendo muy espesa en pocos minutos. Entonces vieron
una tenue luz a la izquierda, no muy lejos. La señora, casi una anciana, les
acogió con cariño. Les habló de su marido, la trashumancia, el precio de los
quesos, los hijos emigrantes tan lejos, su gusto por cenar un Nesquik con leche
de cabra recién ordeñada. Les dejó dormir allí junto al fuego, encima de un
montón de sacos de arpillera vacíos. Ellos también compartieron con ella aquel
brebaje con pan migado. Él tardó mucho tiempo en dormirse. Aquel lugar parecía
al margen del tiempo, como si hubieran viajado de repente al siglo I o más atrás,
claro que los romanos no tenían el Nesquik. Ella se durmió muy rápido. A través
del intenso olor a leche cruda y queso, humo y leña de encina, cecinas
ahumándose en lo alto y arpillera vieja, le pareció detectar un suave olor a
limón y rosa.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;">Han pasado treinta años. Por el camino de todos esos años hubo
ruinas y desdichas, espejismos, crisis, cansancios, soledades. Hoy tiene la certeza de que se puede viajar muy lejos, a
lugares exóticos y asombrosos, sin alejarse miles de kilómetros de casa. No olvida nunca aquella Navidad. No
olvida nunca el suave olor de ella por encima de todos los olores aquella
primera noche o el sabor de aquel brebaje. No olvida nunca, tampoco, la mañana
que llegaron al mar.</span><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-TRAD"><o:p> </o:p></span> </div>
</div>
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-8CnONpyKNQ8/VoD60owTSQI/AAAAAAAAH6s/AML9F30J6Pw/s1600/1934119_10207092208096670_7881818156924198360_n%2B%25281%2529.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="424" src="https://4.bp.blogspot.com/-8CnONpyKNQ8/VoD60owTSQI/AAAAAAAAH6s/AML9F30J6Pw/s640/1934119_10207092208096670_7881818156924198360_n%2B%25281%2529.jpg" width="640" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><br /></span></span></div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8365859693801259838.post-77046213289824361802019-02-05T10:02:00.000+01:002019-02-05T12:52:25.513+01:00HUEVOS EN TU SARTÉN<!--[if gte mso 9]><xml>
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<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-A6dKQOcb4co/UXlhcF_HIpI/AAAAAAAAEzA/dCdEASdjEAg/s1600/Foto-Viridiana.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://4.bp.blogspot.com/-A6dKQOcb4co/UXlhcF_HIpI/AAAAAAAAEzA/dCdEASdjEAg/s400/Foto-Viridiana.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">Siempre piensa
que estos años fueron demasiados. </span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">Por todas las
casas y ciudades fue dejando jirones de la piel invisible de la vida, pero
también cosas. Libros queridos como aquella edición barata de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">“el viejo y el mar” </i>que alguien le compró
en La Habana. Objetos preciosos como el molcajete de piedra volcánica que le trajeron de Antigua. Trastos extraños como la Derringer de aquel bisabuelo que
se gastaba las rentas en Mónaco un siglo antes. Pero nunca dejó abandonada la vieja
sartén. En ella había cocinado mil golosinas y siempre se había salvado de
todos los abandonos y todas las despedidas. Estos años, antes de partir,
antes de cerrar una casa por última vez, cogía la sartén y la metía en su
mochila, como si aquel cacharro<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>guardase dentro de su temple de metal un secreto precioso.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">Era muy vieja
y estaba muy gastada pero seguía siendo muy buena para guisar en ella unos
huevos de corral. A fuego suave templó las escalonias
picadas y luego salteó a fuego fuerte los boletus. Añadió entonces daditos de
foie fresco y un culillo de Pedro Ximenez. Sumó después al guiso el chorro de
nata y dejo cocer unos minutos. Luego trituró con mimo toda la farsa y la pasó
por un colador muy fino. En la vieja sartén, de nuevo limpia, sobre unas gotas
de aceite cuajó los huevos, añadió la salsa y ralló sobre el plato, con la
mandolina más fina, abundante trufa negra.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">Hoy cocinaba
con esa sartén para ella por primera vez esos huevos receta de Abraham. Utilizaba
el fuego fuerte de la llama pero también el fuego suave de todo el cariño con
el que se sintió siempre protegido, cuidado tantas veces por el tacto de sus
palabras y su risa, abrigado siempre por una amistad de tantos años. Cuando le
regaló aquella satén ella escribió que se haría viejo y <i style="mso-bidi-font-style: normal;">seguiría cocinando con ella porque la marca garantizaba aquel cacharro
por veinticinco años. </i><span style="mso-bidi-font-style: normal;">Él h</span>abía sonreído ante esa seguridad en el futuro.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">No han pasado aún
tantos años o quizá sí. Se sientan a la mesa para comer los huevos de la misma
sartén. El tiempo ha mantenido caliente el temple del metal y también el otro
temple que los une.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">PD: la receta de estos huevos es invención del cocinero Abraham García.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span></span></div>
<!--EndFragment-->Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8365859693801259838.post-86947832992960460972018-12-10T16:09:00.005+01:002019-01-15T09:50:30.928+01:00AU REVOIR LES ENFANTS<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: medium;">El 30 de enero de 2019 cerraré GASTROPITECUS GLOTÓN, esta ventana que abrí hace ya diez años. Sólo tengo gratitud hacia los 500.000 lectores y lectoras que alguna vez pasaron por aquí a picar algo, palabras, recetas, experiencias, memorias, ficciones... Desde aquí salieron luego, en papel, "los dientes del corazón" (Baile del Sol) y "el Barco Caníbal" (Ediciones del Viento), así que algo perdurable quedará.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: medium;">Y me alegra que desde aquí crecieran algunos apetitos y amores. Un beso, nos vemos en las calles ¡Salud y Libertad!</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-J5Pdv1ih0Go/XA6DXZqFveI/AAAAAAAAjOs/o9CjEi__lKcs-4DGJxwE8VohUpGOyTCRQCLcBGAs/s1600/image1_temp-1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="667" data-original-width="1600" height="266" src="https://1.bp.blogspot.com/-J5Pdv1ih0Go/XA6DXZqFveI/AAAAAAAAjOs/o9CjEi__lKcs-4DGJxwE8VohUpGOyTCRQCLcBGAs/s640/image1_temp-1.jpg" width="640" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;">"Mae fue a la cocina y preparó pan con aceite y anchoas, manzanilla bien fría, jamón. Encendió unas velas, te alimentó con sus dedos igual que antes te había alimentado con su deseo. La alimentaste con tu boca igual que antes lo hiciste con tus manos, ofreciéndoos los mejores bocados. Tenía el cuerpo aún muy delgado, pero ya moreno del sol de la primavera del sur y en el costado, junto a uno de sus pechos, una cicatriz aún violácea delataba el mordisco de la bestia, la lucha ganada. Después de comer y de beberos la botella entera de vino os cubristeis con una sábana. Sonaban los grillos en la vega y las velas iluminaban apenas vuestras caras. ¿<i>Qué harás ahora? Preparo un viaje. ¿Un viaje? Sí, me voy contigo a ver a Raimond Royuela. </i></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;">Aún no puedes entenderlo, ni pasar a palabras lo que sientes, pero sabes que la vida, sin pedirlo, te ha regalado un trozo grande de plenitud llena de guindas, nata y chocolate. Un pedazo gigante de esa tarta. Hace una semana te preocupaba el informe sobre el test de la nueva campaña, las advertencias del jefe, la mirada inquisitiva de los compañeros, el cansancio crónico que te embota el cerebro desde hace ya muchos meses, tal vez años, el pitido del móvil. Después, tras la embriaguez de la huida, tras el alivio breve de haberte despedido por fin, viviste la angustia, el no saber y el saber que la vida de tus veinte últimos años se resume muy bien en una sola y precisa palabra: nada. Luego te embarcaste en una estúpida búsqueda de un vellocino de papel inexistente por hacer algo, por ir a alguna parte. Sin embargo, ahora, abrazado de nuevo por las piernas de Mae, respirando su aliento y sus palabras, dejándote llevar, besando su cicatriz violácea, su vulva rosa, sus ojos negros, no queda nada de aquel hombre que llegó cansado a la verja de una casona de las afueras de Sevilla. Estás desnudo, por fin, del infinito peso del tiempo malgastado. Después, cuando ella te cuenta quién fue, a qué sabe de verdad el dolor, de qué color es la muerte, entiendes que es verdad, que no se trataba de una borrachera fugaz de sexo y primavera, sino de un reconocimiento, de una sorpresa, de una certeza. Tienes en los brazos un trozo de la gran tarta de la vida entero para ti. Toma, cómetelo entero, compártelo con ella, di que sí.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;">No te duraban los novios más de dos semanas, tanto en Madrid como en Londres. Puntuales compañeros de amor, no soportaban a una mujer como tú. Solían huir atemorizados o recelosos de tus fuerzas, tu valentía o tu inteligencia. Por ejemplo, para decir NO en medio de aquella reunión de los asociados en la que se decidía, cosa hecha, puro trámite, la compra de Arax Company. No era un secreto que Winston London, uno de los jefazos de la firma para la que trabajabas, tenía un buen paquete de acciones. Tras tu NO, que sonó igual en la sala que una pistola que vaciase el cargador en el oído de un bebé, eso diría Jaime Watt después, tan amigo de los símiles extraños. Tras ese NO cristalino y fuerte, deshojaste casi entre susurros los argumentos que explicaban el desastre seguro que iba a suponer la adquisición de Arax, la trampa envenenada que se escondía detrás del aparente chollo. Patentes vencidas, fuga de ejecutivos, falsas innovaciones, beneficios apañados. Te jugabas el trabajo presente, tu carrera futura y, a decir de tu compañero James, Jaimito para ti, tu último amante huido, te estabas jugado el pellejo teniendo en cuenta que estaban sobre la mesa dos mil doscientos millones de dólares y que, después se supo en detalle, el beneficio que se hubiera embolsado Winston London por lubricar los goznes de la operación y vender su paquete de acciones el día después sería de un diez por ciento, doscientos veinte millones de nada. La cara del honorable socio fue adquiriendo un tono rosado a medida que veía peligrar primero y luego evaporarse después las ganancias de un enjuague que llevaba preparando tres años. Días después se tuvo que ir de la firma, sin cena homenaje ni despedida entre aplausos. A Mae le pusieron un par de guardaespaldas durante una buena temporada porque el cabreo del humillado daba para pagar media docena de profesionales de la muerte o más bien tres docenas. Había que tener huevos. Esa fue la expresión que James repetía con esa g gangosa que le salía cuando se empeñaba en utilizar frases hechas en castellano. Sí, la humillación de Winston ante el resto de socios fue similar a la que sintió Dios el día en que su ángel favorito decidió llamarse Satanás. Símil de Jaimito. La firma le dio unas palmaditas en la espalda y sufragó los gastos de los gorilas protectores, pero no hubo movimientos de ascenso, ni gratificaciones para Mae a pesar de que su NO había salvado a la firma de un batacazo seguro. Sí, Mae era minuciosa, hacía los deberes, exprimía sangre de su hoja de cálculo, sabía dónde llamar para desentrañar la verdad y cómo mirar detrás de la hojarasca lustrosa de las cuentas de resultados. La niña encantadora, la chica aplicada, la dulce y culta Mae era la mejor broker de la firma, aunque le escociera la entrepierna a más de uno. Porque los tíos, sus compañeros, sus jefes, tan educados, tan masterizados cum laude, tan políglotas y mundanos tenían siempre bajo el caparazón de buenas personas al cavernícola machista falócrata y se les arrugaba el pene a tamaño cucaracha cuando esa tía tan buena a la que se estaban tirando se corría antes que ellos y salía a fumarse uno de esos Partagás que le había regalado un cliente satisfecho por sus valiosos informes. Ver a esa chiquilla desnuda en la terraza helada de sus apartamentos londinenses fumándose un habano más grande que sus penes antes de perder la virilidad descolocaba al más arrogante seductor de la oficina. Los tíos, siempre apegados a la receta mágica, al gimnasio con sauna y la lectura discreta del Cosmo en la peluquería, se habían tragado eso de que lo importante era dudar a costa de lo que fuera y ahora acabamos todos con la entrepierna escocida de tanto culeo martillo pilón. Más de uno y más de tres visitaron con su mujer al terapeuta sexual después de una noche de cama con Mae. Más de dos no volvieron ni a pensar en ser infieles a sus mujercitas inteligentes pero lo justo, feministas una chispa y orgullosas siempre de sus fogosos mariditos, tan guapos, seguros, musculosos, dulces y ocupados y también tan despreocupados siempre de los apretones a la Visa. Esas eran las mujeres con las que todos sus compañeros deseaban casarse, listas, desenvueltas, viajadas, a la moda, mezclando ropa cara con trapos de GAP, Zara, H&M. Mae no. Por eso, cuando la niña se despidió sin muchas explicaciones y volvió a Madrid, todos resoplaron aliviados y más de cuatro hubieran pensado eso tan católico de se lo merece por lista, por guarra, por mujer y por creerse mejor que nosotros y demostrarlo si hubieran sabido que el motivo de su huida era un jodido cáncer agarrado a su pecho.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;">Tú no sabías entonces nada de ese pasado. Solo sabías que te gustaba escuchar cuando te llamaba idiota antes de besarte muy rápido y seguir mirando la carretera. Idiota por nada. Como el mejor de los halagos, solo por estar ahí camino de París, mirando su perfil con los ojos locos del amor. Mae. Como Mae West. <i>When I’m good I’m very good, but when I’m bad I’m better.</i> Dios sabe cuál sería la fantasía de su padre o de su madre cuando le pusieron el nombre o la cara del cura el día del Bautizo. Mae, morena, delgada, extraña, seria. Tenía en alguna esquina de su corazón ese genio de la otra Mae, esa forma de reírse de la vida y aguantar, de no conformarse y nunca, nunca darse por vencida. Detrás de su aparente fragilidad era una mujer indestructible. Pero eso también lo supiste después, cuando ella ya no estaba contigo y te quedaba a ti contar esta aventura. Mae, su voz en tu oído antes del amanecer, el olor de su aliento, la forma en que te llama idiota y sonríe igual que cuando te abraza en sueños. No sabes en qué momento te dijo aquello. <i>Las cartas de amor necesitan de tres sencillos ingredientes: sobre todo tiempo, distancia y palabras, además del amor, correspondido o no. </i>Tiempo, porque solo quien tiene tiempo por delante puede pensar despacio, recordar con lentitud o inventar mil futuros posibles para su amor. Distancia, porque solo la distancia nos permite enfrentarnos al vacío, a la soledad de tener lejos al otro, la incertidumbre de temer que tal vez él o ella solo sea un espejismo o un invento de nuestra imaginación. Y palabras, con frecuencia palabras que se han ido repitiendo en muchas cartas por muchos dedos a través de los siglos, palabras para evocar, acariciar, describir, hacer daño, nombrar el amor. No era mala la hipótesis. Tiempo, distancia, palabras. No era fácil reunir hoy estos sencillos ingredientes en un mundo sin tiempo, sin apenas distancias, con las palabras justas para pedir las cosas. Amor y deseo tal vez, pero solo con amor y deseo no se escribían cartas. Te costaba recordar cuándo fue la última vez que escribiste tú una carta de amor. <i>En cuanto nos hemos visto he sentido que te deseaba. No te conozco, no sé casi nada de ti y sin embargo ya ves, me gusta tenerte entre mis piernas, hablarte de mi vida. No me importa nombrar el cáncer, mostrarte sus mordiscos, dejarme llevar por tus ganas. </i>Son las nueve de la mañana. Te gustaría seguir allí, atrapado por la quietud de esa casa de guardeses, por el cuerpo delgado de Mae, por su voz ronca y lenta, pero es ella la que te empuja, la que hace delante de ti su breve equipaje y te propone hacer el viaje en automóvil en lugar de coger el avión. <i>Nos llevaremos el coche del abuelo. </i>Y te sonríe igual que si te conociera desde la adolescencia. Las cartas de amor hoy son como ruinas de un tiempo remoto, pura arqueología. Objetos extraños de los que adivinamos su uso sin saber muy bien cuál era su valor. Su formalidad, su retórica, esa forma de escribir sobre el amor, el deseo, la distancia, el reencuentro nos sobrecoge igual que cuando miramos una vasija de terracota de tres mil años e imaginamos la cara de quien bebió en ella. <i>¿Cuánto hace que no compras un sello y visitas un buzón de correos?</i> La miras. No ves en ella nada que no desees. Solo esa sombra que no sabes nombrar, un temor sin forma y sin nombre que olvidas pronto. Ahora no te preguntas qué haces aquí. Ya no te sientes un imbécil vagando detrás de humo. Piensas que da igual encontrar o no esas cartas. Tira bien el Fragate del cincuenta y dos. Ella conduce. Cierras los ojos. Te acaricia el aire aún fresco de la mañana subiendo Despeñaperros. Has comenzado un viaje. Por una vez auténtico.</span><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;">"</span><br />
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://3.bp.blogspot.com/-UCFnsbuv0l4/XA6F0tYyBqI/AAAAAAAAjPA/2rmxrkEF1rwaKDzSjjkCfSEUbPNaUfgHACLcBGAs/s1600/2877_10550689_0.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="556" data-original-width="840" height="422" src="https://3.bp.blogspot.com/-UCFnsbuv0l4/XA6F0tYyBqI/AAAAAAAAjPA/2rmxrkEF1rwaKDzSjjkCfSEUbPNaUfgHACLcBGAs/s640/2877_10550689_0.jpg" width="640" /></a></div>
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<i style="font-family: times, 'times new roman', serif;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;"><br /></span></i></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large; font-style: italic;"><br /></span></div>
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;"><i><br /></i></span>Unknownnoreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-8365859693801259838.post-46833226929502652932018-12-03T19:56:00.001+01:002018-12-03T20:01:35.682+01:00RACIÓN DE TIEMPO Y PARAÍSO (dedicado a Fernando Sánchez, que me estará escuchando y se empeña en que siga leyendo a Paz)<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-8odMENwU7P4/XAV9Sm3mmaI/AAAAAAAAjIE/24Enqz85Zug_8Y4gRApFcBi8qFsHo1-CgCLcBGAs/s1600/51%252BlcV5dVBL.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="500" data-original-width="334" height="640" src="https://1.bp.blogspot.com/-8odMENwU7P4/XAV9Sm3mmaI/AAAAAAAAjIE/24Enqz85Zug_8Y4gRApFcBi8qFsHo1-CgCLcBGAs/s640/51%252BlcV5dVBL.jpg" width="426" /></a></div>
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;"><br /></span></span>
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;">Hay un verso de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">“Piedra de Sol”</i> de Octavio Paz, que dice: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">“defender nuestra ración de tiempo
y paraíso”.</i><o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;">Han sido unos cuantos miles de años caminando, así que lo extraño
es que nos hayamos acostumbrado tan pronto a estar sentados todo el día mirando
de cerca una pantalla luminosa. Más de dos millones de años si nos remontamos
al género homo, más de doscientos mil años si sólo tenemos en cuenta a sapiens,
son muchos años caminando sin parar y mirando lejos. La locura y la tristeza,
la obesidad y el colesterol, la cobardía y la miopía son el resultado de no
hacer caso a nuestros genes y no salir todos los días al camino a mirar el
horizonte.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;">Muchos de nuestros congéneres están encantados con esta nueva vida
de comodidad y sedentarismo, sólo hacen ejercicio o deporte por prescripción
médica o porque está de moda o para conseguir y lucir esbeltez. Unos pocos, en
cambio, no soportamos estarnos quietos, nos tira el instinto al campo y sólo
allí nos sentimos en paz, reconfortados, tranquilos. Es llegar al río o<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>al monte y sentir en el cuerpo que se está en
casa. Allí tenemos nuestra ración de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">"tiempo
y paraíso”</i> que es o debería ser nuestro derecho como humanos. Estaría el
derecho al refugio, el alimento, la cultura, el cuidado. Y también el amor y
estas horas de monte y soledad.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;">Ultimamente hay demasiadas películas sobre el Apocalipsis, los
fines del mundo, el enésimo diluvio, terremoto o centella meteórica gigante
reventando nuestra tierra. Para el tranquilo y agudo filósofo Dan Dennett el
caos es mucho más fácil: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">“Internet se
vendrá abajo y cuando lo haga viviremos oleadas de pánico mundial. Nuestra única
posibilidad es sobrevivir a las primeras 48 horas”. </i>Y claro nada
funcionará, ni los teléfonos, ni la electricidad, ni las gasolineras, ni los
cajeros de los supermercados, nada. Tal vez el mundo sea hoy lo que se esconde
en las tripas de millones de cacharros conectados con fibra óptica y satélites
zombis, pero el mundo es también ese pequeño río al que voy a pescar, ese monte
en el que cazo donde siguen creciendo las higueras salvajes junto a las que me
apostaba de niño. Tal vez el mundo sea ahora una frágil telaraña de cables
telefónicos, ordenadores y móviles a punto de colgarse y colapsar el progreso,
pero el universo es también esa zona de agua baja en la que un gran barbo
espera el desayuno y esa pequeña ondonada en las que van a jugar al amanecer los
conejos que se han salvado de las últimas epidemias.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;">De niño me maravillaban las luciérnagas. Al principio las atrapaba
las noches de agosto bajo una adelfa del jardín para intentar llevarme su luz a
mi habitación, Allí me encontraba con un escarabajillo gris y feo. Pronto
comprendí que su magia sólo funcionaba en libertad.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;">Me impresionaban las ranitas de San Antonio. Si color verde no era
de este mundo. Su grácil fragilidad y su belleza hizo que, inexplicablemente,
jamás me llevase ninguna a casa para observarla dentro de un<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>tarro de cristal.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;">Me deslumbraban los martines. Una chispa celeste cruzando el río a
ras de agua. Una vez encontré uno muerto en la arena de la orilla y pude ver de
cerca su intenso azul metálico y su diseño de pescador perfecto.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;">Me intrigaban las truchas. Vivas eran unos animales astutos y
hermosos, con una piel llena de colores distintos y una fuerza en sus músculos
que me parecía imposible que saliera de un cuerpo tan frágil. Sin embargo
muertas lo perdían todo, sólo eran pescado reseco, flácido y opaco. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;">Me dejaba perplejo ese instinto que me llevaba en verano a acechar
a los conejos al amanecer, con una vieja monotiro del nueve, a la sombra de una
higuera. Luego encendía la chimenea de la casa del guarda y asaba los gazapos pinchados
en un palo, aromatizados tan solo con romero y con sal.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;">Entonces, cuando las luciérnagas, las ranitas de San Antón, los
martines, las cestas de peces y los gazapos asados para desayunar, yo me vestía
con unos vaqueros gastados, una camiseta vieja, un sombrero de paja medio roto,
unas zapatillas de lona. Si iba al río llevaba una larga caña de bambú cortada
y secada a conciencia por mi abuelo Fernando. Si madrugaba para acechar a los
conejos mi herramienta era una escopetilla de cartuchos diminutos que entonces
me parecía la mejor arma del mundo. Consideraba de lo más natural que en las
ilustraciones del libro de Mark Twain, tanto Tom como Huckleberry se vistieran
así, como yo en el verano, Y que su ocio fuera ese, el de pasar todo el día en el
monte y en el río.</span></span></div>
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<!--EndFragment--><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;">Hoy me resulta extraño pensar que hace muchos años estuve viviendo
en un libro de Mark Twain y entonces que no existieran los ordenadores, ni Internet, ni los móviles. No he vuelto a
ver luciérnagas, y hasta dicen que los insecticidas están acabando con las abejas.
No he vuelvo a ver ranitas de San Antón, los mismos pesticidas o el cambio
climático está afectando a su sensibilísima piel. Aún contemplo cruzar, de
cuando en cuando, la chispa azul del martín, no sé por cuanto tiempo. Al menos
me queda la felicidad de ver salir a la trucha de mis dedos como una centella
de colores y de seguir desayunando algunos días de verano un conejo asado
ensartado en un palo en la chimenea de una casa vieja. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Hago caso al poeta: </span><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;">“defiendo mi ración de tiempo y paraíso”.</span><o:p></o:p></i></span><br />
<span lang="ES-TRAD"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;"><br /></span></i></span>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://4.bp.blogspot.com/-8VjO1ZE4cPU/XAV9Y_zAGaI/AAAAAAAAjII/cnXMkPMjmTIDkOv6y7o-h8dbDTzX32s7ACLcBGAs/s1600/portada-de-las-aventuras-de-tom-sawyer.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="768" data-original-width="1024" height="480" src="https://4.bp.blogspot.com/-8VjO1ZE4cPU/XAV9Y_zAGaI/AAAAAAAAjII/cnXMkPMjmTIDkOv6y7o-h8dbDTzX32s7ACLcBGAs/s640/portada-de-las-aventuras-de-tom-sawyer.jpg" width="640" /></a></div>
<span lang="ES-TRAD"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;"><br /></span></i></span></div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8365859693801259838.post-382317761642655882018-11-30T11:17:00.002+01:002018-11-30T11:26:38.429+01:00SASHIMI CON RUTH<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-p1kTHadOLeY/XAELc8EsG5I/AAAAAAAAjBk/Jggx4_dOT4Abqt1NwjxVyBcvgz8jJuWPACLcBGAs/s1600/ruth_benedict2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="481" data-original-width="323" height="640" src="https://1.bp.blogspot.com/-p1kTHadOLeY/XAELc8EsG5I/AAAAAAAAjBk/Jggx4_dOT4Abqt1NwjxVyBcvgz8jJuWPACLcBGAs/s640/ruth_benedict2.jpg" width="428" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;">La biblioteca de Sociología y Ciencias Políticas de Madrid, cuando
la facultad estaba junto al palacio de la Moncloa, era un refugio caliente y
maravilloso durante el invierno, lleno de libros asombrosos que hablaban de todo
y aspiraban a explicar el complicado mundo a un chico de pueblo como yo. Pero cuando llegaba la primavera, mucho mejor
que las clases o aquel edificio lleno de escaleras asesinas era el erótico cesped de los
alrededores donde discutíamos sobre lecturas, viajes, revoluciones por venir, o de como reventar el acto de Manuel Fraga en uno de los salones o de incomodar a Felipe Gonzalez en el palacio de al lado organizando una
okupación de todo el edificio para el fin de semana. Aquel día había ido el
despacho de uno de los profes que tenía en primero, un tipo con toda la pinta de
genio loco que nos había obligado a leer un libro gordo infumable, una selección
de lecturas de psicología social norteamericana. Le dije, con la arrogancia y
desfachatez que da la más profunda de las ignoracias que todo aquello era un puto refrito conductista y una mierda. José Ramón no se inmutó, parpadeó varias
veces tras las gafas, hizo una mueca que entonces no me pareció una sonrisa, se
dio la vuelta y cogió de la estantería un libro casi al azar que no era
siquiera de su asignatura. <i style="mso-bidi-font-style: normal;">“Tenga Usted,
hágame un análisis de este libro. De todas formas el examen será sobre esas putas lecturas refritas de mierda que ya ha leído y estudiado”</i>. Así conocí a Ruth.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Me gustaba su precisión
poética y su libertad para deconstruir con palabras suaves ese castillo de
tópicos en los que se sustentaban las culturas poderosas y las sociedades
dominantes para explicar sus arbitrariedades, sus coartadas y sus chantajes. La
tesis de Ruth Benedict<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>era que<i> “cada cultura valora y privilegia
ciertas conductas y tipos de personalidades y no otras en función de diversas
razones bien definidas, y esas conductas son premiadas, delimitando así lo que
está bien o mal”.</i> Por lo tanto, según ella, uno no puede evaluar una
cultura usando los estándares de otra. <i style="mso-bidi-font-style: normal;">“La
cultura de cada pueblo es única y sólo puede ser comprendida desde sus propios
términos”.</i> Su amante, amiga y alumna Margaret Mead ha sido en la historia de la antropología más “famosa” que ella pero su memoria y sus obras, aunque controvertidas, se mantienen frescas y vivas.
Nunca agradeceré lo bastante a José Ramón Torregrosa Peris su paciencia y aquel
desafío, y luego otros muchos ante mis reiteradas negativas de estudiarme todos
aquellos psicólogos sociales norteamericanos que escribían en una jerga
incomprensibles definiendo unos conceptos estupefacientes y retorcidos para un
alumno como yo, al que le importaba más pescar truchas, estar enamorado, guisar palomas
torcaces y beber litronas en el césped con mi amiga Ana.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;">A Benedict le tocó vivir una epoca en la que el racismo, el
nazismo y la violencia más feroz arropada por el derecho y la justicia de
algunas naciones parecían ser los nuevos estándares de la civilización. Una
época en la que ser mujer y ejercer la libertad en el sexo, los afectos y el
pensamiento seguía siendo extraño para aquel “american way of life” de rebeldes sin causa y amas de casa rubias que luego
sería una aspiración casi universal. Entonces la psicología social, la
antropología y la sociología eran en EEUU ciencias tan prestigiosas como las
matemáticas o las ingenierías porque a través de ellas se deseaba analizar,
entender y explicar por qué había nacido aquel Golem llamado nazismo en uno de
los países más modernos, educados y desarrollados del mundo. Durante la guerra Ruth trabajó para el Ejército de los Estados Unidos con el objetivo de<span style="mso-spacerun: yes;"> </span><i style="mso-bidi-font-style: normal;">“que
los hacedores de normas tomaran en cuenta diferentes hábitos y costumbres de
otras partes del mundo”.</i> Se centró en la cultura japonesa, el enemigo, los
amarillos, un exótico imperio que había renacido de su atraso feudal para
convertirse en un nuevo imperio feroz, invasor y sanguinario. El gobierno americano
necesitaba entender a aquel raro enemigo. ¡Sin embargo Benedict jamás había
pisado Japón!, así que leyó, estudió, analizó, comparó todas las publicaciones
que en las bibliotecas hablaban de la cultura japonesa, entrevistó a americanos
de origen japonés que el gobierno estadounidense había encerrado en campos de
concentración por considerarlos enermigos emboscados y con todos los viajeros o
comerciantes yankis que habían vivido en Japón. El fruto de todo ese trabajo enciclopédico era el libro que me había dado para leer Torregrosa esa mañana<i style="mso-bidi-font-style: normal;">: “El crisantemo y la espada: patrones de la
cultura japonesa”</i> El más profundo estudio sobre la cultura japonesa que
jamás se había hecho en EEUU hasta entonces<i style="mso-bidi-font-style: normal;">. “Los
japoneses son agresivos y no agresivos, tanto militaristas como estéticos,
insolentes y educados, rígidos y adaptables, sumisos y resentidos de ser
empujados, leales y traicioneros, valientes y tímidos, conservadores y
hospitalarios con las nuevas formas(…)”</i> Dicen que ese libro fue la razón
por la que el General MacArthur, al acabar la guerra, no mando fusilar al cabrón del Emperador Hirohito. Pero esa es otra historia.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;">Torregrosa me suspendió el examen y me puso un sobresaliente en el
trabajo que le hice sobre el libro. Luego me quiso fichar para la
psicología social pero fue c<span style="display: none; mso-hide: all;">´ee cxamen
y<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>suspendióo me quuitrabajo que le hice
sobre el libro de Rut. Luego me quuso fichar para la psicologaba maquel edif</span>ulpa
suya que la antropología me gustase mucho más desde entonces. En 1946 Ruth
Benedict fue elegida la primera mujer presidente de la Asociación Antropológica
Americana. No sé por qué hoy me he acordado de ella, de su belleza digna en las
fotografías y de aquel libro que me descubrió tantas cosas, del gran José Ramón Torregrosa y de aquel cesped
de la facultad en el que los besos sabían siempre tan bien. Pero no se queden ahí,
pasen y lean <i style="mso-bidi-font-style: normal;">“El crisantemo y la espada</i>”
ahí están el manga y el sashimi, el gusto por las katanas y las geishas la Bola del Dragón y el coleccionismo de
braguitas usadas, aunque Benedict no los nombre. </span></span></div>
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<!--EndFragment--><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;">Gracias José Ramón, Gracias Ruth.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;"><br /></span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://4.bp.blogspot.com/-TxPfRlSeG4w/XAELoBxVcsI/AAAAAAAAjBo/oroYvF5Zxq0u5I9JcUWUsesa3MMZPGyRQCLcBGAs/s1600/f080201a9f898e114eb51bca86a5927f.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1280" data-original-width="1010" height="640" src="https://4.bp.blogspot.com/-TxPfRlSeG4w/XAELoBxVcsI/AAAAAAAAjBo/oroYvF5Zxq0u5I9JcUWUsesa3MMZPGyRQCLcBGAs/s640/f080201a9f898e114eb51bca86a5927f.jpg" width="504" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;"><br /></span></span></div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8365859693801259838.post-21480433272249067252018-11-29T17:18:00.000+01:002018-11-29T17:18:08.828+01:00LATAS DE SARDINAS<div class="Ramon1" style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://3.bp.blogspot.com/-GTlOGvx1tvc/XAAQlXVKyRI/AAAAAAAAjA0/y6l8z9uTjM4jk_bBsOBvPCQzkNoSWM7FACLcBGAs/s1600/46625579_1125789770913198_507570872739954688_o.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="792" data-original-width="1217" height="416" src="https://3.bp.blogspot.com/-GTlOGvx1tvc/XAAQlXVKyRI/AAAAAAAAjA0/y6l8z9uTjM4jk_bBsOBvPCQzkNoSWM7FACLcBGAs/s640/46625579_1125789770913198_507570872739954688_o.jpg" width="640" /></a></div>
<br /></div>
<div class="Ramon1" style="text-align: justify;">
<span lang="X-NONE"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;">El escarabajo camina muy despacio. Duda. El
sol comienza a calentar fuerte. Tengo mi cara sobre el suelo, siento su calor,
la vibración constante, como si la tierra fuera una enorme piel flexible que
alguien golpea sin ritmo. A veces cierro los ojos. Me imagino nadando en una
poza fría. Camposines está cerca. Hemos dejado las mochilas con la dinamita en
una tejonera. El escarabajo se ha quedado quieto tras una piedra pequeña. Yo
también. Esperamos a que vuelva Conejo de su rastreo. Elmer Conejo Ramírez,
escribo el nombre completo para que quien lea todo esto no piense que Conejo es
un mote. Una granada de mortero cae muy cerca. Algo me da en la pierna. Huele
muy bien a romero. Descubro una mata seca y llena de polvo a un metro de me
cabeza. Muevo muy despacio el brazo para intentar arrancar un puñado de flores.
Las desgrano con los dedos delante de mi nariz y respiro. Escucho las voces de
los otros. Pueden ser tres o cien. Carlos, Negro, Liberto, Jaime, Lolo saben
que no podemos quedarnos aquí a que el sol nos achicharre. El resto de hombres
tal vez piensa que no es mal lugar esta hondonada llena de aulagas amarillas
protegida por los tres peñascos. Yo sólo distingo tres voces. Puede que los
otros noventa y siete estén callados. Hago el gesto. Carlos se escurre bajo el
borde de una lengua de tierra seca que alguna vez fue una linde de un campo de
trigo. En cuanto escuchamos la primera ráfaga nos levantamos todos y echamos a
correr rectos hasta el paredón de piedra. Veinte metros. Evito pisar el
escarabajo.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Son quince hombres. No
disparan bien. Desde tan cerca, con el Mauser, hay que ser muy templado. Doy
por encima del ojo al primer tirador. Se me encasquilla el arma. Saco la otra.
Las ráfagas de Liberto barren a mi derecha. Carlos le ha metido el puñal a un
capital en el hueco de la clavícula y ahí sigue hurgando hasta que se desploma.
Cuatro chavales de mi partida se retuercen y gritan detrás. Conejo sabe de eso
y va a atenderlos. Los tiros de barriga son los peores. Dolorosos. Mando a uno
que no conozco a por los enfermeros que están como a un kilómetro de la
posición. Corre como una liebre entre los matojos hasta en una granada de
mortero le cae casi encima. Dos de los heridos tardarán muchas horas en
callarse. Los otros dos los hemos vendado y pueden moverse. Durante tres horas
la batalla parece que se aleja. En este puesto de vanguardia hay agua y vino.
Latas de sardinas. Frutas escarchadas, una bonita cesta de tomates maduros. Hay
que esperar hasta que se haga de noche para largarse. Comer si ganas. Tiempo
para escribir aquí. Tenían una ametralladora nueva, alemana, desmontada, la
estaban limpiando. Suerte. Carlos no quiere lavarse las manos llenas de sangre
negra. Utiliza la tierra seca. No podemos desperdiciar el agua. Cierro los ojos
durante un rato. Al abrirlos veo un escarabajo como el de antes intentando
trepar con torpeza por el terraplén. Pero de pronto abre los élitros y sale
volando con un zumbido de bala. Echo de menos unas alas de escarabajo. Al
volver hemos pasado por la zona donde estalló la granada de mortero. Todos
temíamos pisar los pedazos del mensajero.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="Ramon1" style="text-align: center;">
<span lang="X-NONE"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;">*<o:p></o:p></span></span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-MYwXMdl3kQA/XAAQr9swu_I/AAAAAAAAjA4/TIrVRMX9-zY-QltYKTKLXXOcQW3DiErGwCLcBGAs/s1600/46814804_1128306930661482_768262000194093056_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="576" data-original-width="835" height="440" src="https://1.bp.blogspot.com/-MYwXMdl3kQA/XAAQr9swu_I/AAAAAAAAjA4/TIrVRMX9-zY-QltYKTKLXXOcQW3DiErGwCLcBGAs/s640/46814804_1128306930661482_768262000194093056_n.jpg" width="640" /></a></div>
<span lang="X-NONE"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;"><br /></span></span></div>
<div class="Ramon1" style="text-align: justify;">
<span lang="X-NONE"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;">He sentido como entraba y como salía. El
pinchazo, el escozor al salir de la carne, la sangre caliente escurriendo sin
parar camisa abajo. Él no ha sentido nada. Una y otra vez Liberto me explica lo
estúpido de apuntar a la cabeza. Lo fácil que es fallar un blanco tan pequeño.
Saña. Sádico. Sucio. Me describe, no insulta. Se nota que aprovechó bien las tardes
en el liceo de su padre leyendo enciclopedias y artículos de Anselmo Lorenzo en
viejos periódicos. La pistola americana pesa mucho más pero nunca se
encasquilla. Entramos por el corral. El pueblo parecía desierto. Hay un
limonero viejo lleno de grandes limones maduros. Nos imagino sentados bajo su
sombra, con las camisas blancas, impolutas, abiertas, bebiendo limonada con
buenos mendrugos de hielo en los vasos. Domingo por la tarde. Desocupados.
Risas. En otro tiempo. Dos hombres armados de guardia con los ojos
entrecerrados. La ráfaga de Liberto les toca de lleno a la altura del pecho.
Era una casona grande. Parecía casi abandonada. Difícil. Puede haber cincuenta
bien armados. Ellos tiran granadas. Arrasan las ramas del limonero. Sacan dos
ametralladoras de las rejillas de una carbonera. Suerte que se les acaban los
peines a la vez. Tengo tres o cuatro segundos. Cuento en voz alta. Entran
conmigo Jaime, Lolo, Elmer. Huele a polvo húmedo, aceite de camión, sudor,
cordita. Los gritos se oyen siempre aunque estés sordo por las explosiones y
los tiros. Los nuestros. Los de ellos. Apunto a los ojos porque es instintivo
buscar un punto, el cuerpo sólo es un bulto. Sé que fallo más si apunto al
cuerpo. En cambio en la cara se derrumban. Un tiro en el pecho hace luego una
buena fotografía de vencido. Un impacto en la cara es siempre muy feo. Muchos
soldados de reemplazo vomitan al ver esos agujeros. Tanto destrozo. No convenzo
a Liberto con mis teorías. No puedo decirle que esta vez fallé y por eso el
hombre pudo disparar su Mauser. Pero él también falló por apuntar a bulto y
sólo me atravesó la carne del hombro por encima del hueso. Se me cae la pistola
como si ese brazo fuera el de una marioneta. Me queda la Browning de la
izquierda. Soy zurdo. Sigo escalera arriba disparando a las miradas. Uno asoma
el cañón y dispara a menos de tres metros de mi cara. Me llegan pedazos
hirvientes de pólvora que se me clavan en el cuello, pero no la bala. Me duele
más la quemadura que la herida. Grito. El hombre se asombra de haber fallado.
No le sale acerrojar. Le entra el tiro por encima de la frente. Hay muchos en
un salón parapetados tras librerías derrumbadas y una enorme mesa de despacho
de madera maciza. Liberto les mete tres cartuchos de dinamita con mecha corta.
Se derrumba todo. El tabique que nos separa de ellos también ha reventado. El
techo, la pared maestra que daba al huerto del limonero. Muchos cuerpos rotos.
Ráfagas del naranjero de Elmer que no escucho. Sólo veo el rojo de la bocacha.
Todos sordos durante una semana. Casa por casa matando. Así ha sido esa
batalla. Conejo me cura la quemadura les cuello con pomada amarilla. Luego, por
la tarde, Rojo habla y habla mirando el mapa. Tiene que gritar. Se están
reagrupando en el pueblo más grande. Debemos ir esa misma noche. Le escucho muy
lejos. Leo los labios. Llevo un limón en la chaqueta. Le corto con la navaja y
me meto una rodaja en la boca. Escuecen los labios secos. Siento la hinchazón
del hombro, como de corcho, el latido constante del dolor.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="Ramon1" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="Ramon1" style="text-align: center;">
<span lang="X-NONE"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;">*<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="Ramon1" style="text-align: center;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://3.bp.blogspot.com/-9qgWrp291ks/XAAQwuIjbnI/AAAAAAAAjA8/3jnSGlQGJuYlojJU_YhDDxPuGtotsBBqQCLcBGAs/s1600/46932488_10212753058288599_3439506078033772544_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="462" data-original-width="625" height="472" src="https://3.bp.blogspot.com/-9qgWrp291ks/XAAQwuIjbnI/AAAAAAAAjA8/3jnSGlQGJuYlojJU_YhDDxPuGtotsBBqQCLcBGAs/s640/46932488_10212753058288599_3439506078033772544_n.jpg" width="640" /></a></div>
<br /></div>
<div class="Ramon1" style="text-align: justify;">
<span lang="X-NONE"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;">Quedan varias horas. La cama esta fresca. Las
sábanas limpias. Los chicos están en las otras habitaciones. Hay uno que ronca
fuerte. Se escuchan a lo lejos las explosiones, el zumbido de los aviones muy
altos. La alcoba tiene una pequeña estantería. Libros antiguos bien encuadernados.
Me recuerda la habitación de Asja. Si me concentro casi recuerdo el olor de sus
axilas. Ella me aficionó a escribir un diario. Ella y Gracián. No soporto la
comodidad. No quiero engañarme. La habitación tiene también un pequeño
escritorio modernista desde el que escribo ahora. Un gran espejo roto. Un
balcón grande que da a un huerto abandonado.<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>Desmonto la Browning. La Astra me la limpia Elmer. Cojo un libro al
azar. Los hermanos Karamázov. Vuelvo a pensar en Gracián Jaraíz. Ni siquiera le
abro. Temo leer. Volver a cuando podía leer horas y horas en la penumbra de las
tardes de verano. Abro un cajón del escritorio. Está lleno de plumas. Me llevo
tres que escriben y un pequeño tintero de viaje aún lleno de tinta. Relleno los
cargadores de la pistola y los del naranjero. Vuelvo a la cama. Me vence el
dolor del hombro. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="Ramon1" style="text-align: justify;">
<span lang="X-NONE"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;">Volvemos luego al cuartel de Rojo. Repite el
plan, la necesidad. Explica sobre un plano por dónde es mejor entrar y salir.
Están todos los hombres, también los nuevos. Hay luna y haremos mucha sombra.
Negro y Liberto dudan. Rojo vuelve a explicar. Quiere convencer. Nunca se
cansa. Jaime vuelve a dormirse mientras están liados sobre el mapa. Han traído
dos cajas de las nuevas granadas. Cada cual llena bien su bolsa de bandolera. A
Asla no le gustaba Dostoyevski. A Gracián sí. Elmer me da la pistola Astra
limpia y bien engrasada. Debemos caminar cinco kilómetros. El santo y seña es
“cotidiano” pero a los últimos soldados no les ha llegado ni el orden de
batalla de mañana, ni la seña. No tendrán ni diecisiete años. Grita Lolo: quien
coño os va a dar por culo a estas horas. Luego se queda unos minutos y les
explica. Tantas veces hemos abierto fuego ante la duda.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="Ramon1" style="text-align: justify;">
<span lang="X-NONE"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;">Negro y Liberto van delate. Nosotros
esperamos. Avanzan cien metros y si no hay bulla hacemos igual nosotros. Aunque
es noche cerrada aún canta una chicharra de forma rabiosa sobre el crí de los
grillos. Debían de estar poco despiertos tras el jaleo del los días anteriores.
Hemos entrado a ciegas, en diagonal, cada uno en su área para no matarnos entre
nosotros como otras veces. Me quedaba al final sólo una granada y un cargador
de la Astra. El último hombre que maté tiró el fusil y pudo sacar la bayoneta.
No vemos nada. Es mucho más fuerte que yo y aunque le tengo agarradas las muñecas
mueve los brazos a su antojo. hundo la cara en su cuello, abro mucho la boca y
logro morder su nuez de adán. Está dura, cruje, luego siento la sangre caliente
que entra también por mi nariz y casi me ahoga. Afloja las manos y suelta la
bayoneta para intentar agarrar mi cabeza.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="Ramon1" style="text-align: justify;">
<span lang="X-NONE"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;">Lolo y Conejo están muy mal heridos. De los
veinte nuevos han muerto trece. Nos largamos de allí espantados, como si
hubiéramos cometido un crimen, sin decir ni una palabra. Casi al amanecer viene
Rojo a vernos a la casa. Jaime no se despierta, sigue roncando. Nos felicita.
Pregunta cuantos. Revisa conmigo la documentación. Comenta el fracaso del grupo
que organizó Tagüeña. Sólo han vuelto tres. No se me va el sabor a sangre de la
garganta.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="Ramon1" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="Ramon1" style="text-align: center;">
<span lang="X-NONE"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;">*<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="Ramon1" style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://3.bp.blogspot.com/-mt_6IlBghDw/XAAQ2GkELuI/AAAAAAAAjBE/YCk8T1ln6UQIevv3bPTHqgLXz1XQWy2JwCLcBGAs/s1600/46739342_1124429671049208_8804800497169989632_o.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="763" data-original-width="1150" height="424" src="https://3.bp.blogspot.com/-mt_6IlBghDw/XAAQ2GkELuI/AAAAAAAAjBE/YCk8T1ln6UQIevv3bPTHqgLXz1XQWy2JwCLcBGAs/s640/46739342_1124429671049208_8804800497169989632_o.jpg" width="640" /></a></div>
<br /></div>
<div class="Ramon1" style="text-align: justify;">
<span lang="X-NONE"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;">Hace muchos millones de años todo este campo
eran lagunas de agua dulce. Mi amigo Ángel me contaba a veces que en parajes
parecidos de<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>la Sierra del Montsec, en
Lérida, y en la Serranía de Cuenca aparecieron las primeras plantas con flores.
Hace calor. Los aviones no paran de tirar bombas. Angiospermas. Recuerdo la
palabra. Las flores eran pequeñas, feas, diminutas pero con esas primeras
plantas el mundo comenzó a llenarse de color. Montsechia vidalii. Debajo de mi
debe de haber fósiles de esa primera flor. Cretácico. Ángel era bueno contando
cualquier cosa. Ponía mucha emoción. Se quedó en Berlin. Botánica. No sé nada
de él desde hace seis años. ¿Seguirá vivo? La flor de Ángel vivía por aquí hace
ciento treinta millones de años. Rojo ha venido hace un rato. Quiere que
entremos río abajo y subamos por un arroyo seco y luego por una quebrada muy
estrecha. Le digo que en el mapa esa grieta es invisible. Me enseña entonces
una foto aérea. Parece que sí existe. Después hay un pelado y tras el pelado
una loma pequeña. Tras la loma un montón de artillería. Negro y Liberto achinan
los ojos para mirar la foto, dudan. Ahora descansamos. Nos han traído un
pequeño saco de papel de estraza con bocadillos y vino. El pan esta muy
crujiente y el vino casi fresco. Jaime y Lolo no paran de comer. Nos guardamos dos
bocadillos de queso envueltos en ese papel en la bolsa de las granadas.
Llenamos de vino las cantimploras hasta que se vacían las botellas. No hay
luna. Echamos las linternas. Me sigue doliendo el hombro y a veces sangra.
¿Para quién escribes? Ya no me lo preguntan. Pasear con Asja por Berlin. Nos
presentó Ángel. Reviso de nuevo las armas. A Ángel le habrán matado como a
Gracián en Madrid. Siempre tan optimista. Por si no vuelvo de la excursión
pienso que debo acabar este diario con una palabra bonita. Escribo: Montsechia.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="Ramon1" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="Ramon1" style="text-align: justify;">
<span lang="X-NONE"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;">Ya de vuelta. Amanece. No tengo sueño.
Tampoco mis hombres. Están masticando los bocadillos que nos guardamos. El pan
está gomoso, reseco, el vino caliente pero entra bien. Nadie muerto. Todos
heridos. Avanzamos como gusanos por el puto arroyo lleno de espinos. La
quebrada también estaba llena de abrojos secos así que gateamos por el borde,
muy expuestos. Cagándonos en dios. No se veía nada. Calculé con la imaginación
cuanto quedaba para la posición. No se oía nada. Nos quedamos allí como tres
horas, inmóviles, en silencio, metidos todos en un agujero del suelo que hacía
una roca, sacándonos los pinchos de las manos con los dientes. Entonces se
levantó brisa y nos llegaron algunas voces. Seguimos a rastras guiándonos por
esas palabras irreconocibles que a veces nos traía el viento hasta que vi a un
centinela encender un cigarrillo. Aunque tapaba el mechero con la mano fue
suficiente para orientarme. Rodeamos la pequeña loma en dos grupos. Muchos
hombres, seis piezas de artillería, cuatro o cinco mulas que utilizarán para
traer munición. Todo eso lo veo gracias a una pequeña hoguera que han hecho
algo alejada de la posición. Huele muy bien a chorizo asado. Lanzamos primero
las granadas y en cuanto estallan entramos desde los dos lados de la loma
disparando las ametralladoras a oscuras porque el polvo y el humo de las
explosiones tapaba el poco resplandor de la hoguera. Gritos de nos rendimos.
Gritos de los heridos. Relinchos de las mulas agonizantes. Negro y Liberto los
agrupan. Recogen a sus heridos. Les gritamos para que se vayan. La noche está
como boca de lobo. Cuando ya están lejos alguien grita: rojos hijos de puta.
Amontonamos los fusiles con la culatas en la hoguera. Inutilizamos los cañones
con granadas y salimos corriendo hacia nuestras líneas. Nadie ha querido
rematar los animales. No llevamos ni cinco minutos corriendo cuando escuchamos
el tacataca de unas ametralladoras, a lo mejor están disparando a sus propios
soldados sin saberlo. Luego los silbidos de los obuses arrasando su antigua
posición. Los soldados eran muy jóvenes, más que nosotros. Las mulas bonitas,
limpias, bien arregladas. Lolo se queja mientras no deja de masticar su
bocadillo. Duelen los pinchos en los brazos. Lolo ha robado al enemigo una caja
de latas de sardinas y una ristra de chorizos.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="Ramon1" style="text-align: center;">
<span lang="X-NONE"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;">*<o:p></o:p></span></span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-mNsw8wpL_I8/XAAQ7qY9-LI/AAAAAAAAjBI/YqAU2l67EdUJlG8fS4NbojczWD9WG5ZYwCLcBGAs/s1600/46477011_2297669633850714_6489831013164777472_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="521" data-original-width="632" height="526" src="https://1.bp.blogspot.com/-mNsw8wpL_I8/XAAQ7qY9-LI/AAAAAAAAjBI/YqAU2l67EdUJlG8fS4NbojczWD9WG5ZYwCLcBGAs/s640/46477011_2297669633850714_6489831013164777472_n.jpg" width="640" /></a></div>
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<!--StartFragment-->
<!--EndFragment--><br />
<div class="Ramon1" style="text-align: justify;">
<span lang="X-NONE"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;">Artillería y bombardeos de la aviación
durante todo el día. Paran sólo un rato a eso de las dos. Hora de comer.
Nuestro grupo descansa hasta la próxima ocurrencia de Rojo. Estamos en un
pequeña cueva desde la que se ve el Ebro. A Lolo se le ocurre hacer una pequeña
hoguera y asar unos chorizos. En cinco minutos tenemos más de cincuenta hombres
a la espera de su ración de embutido asado. Tenemos suerte de que las latas de
sardinas no se huelen a distancia. Luego me dice Lolo que ha dado a cada uno
una lata. Es que todos se parecen a mi hermano pequeño. Tu no tienes hermanos,
cabrón. Le replica Liberto. Por eso. Responde. De uno de los muertos de ayer
cogí un libro: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">“el anarquismo expuesto
por Kropotkin”</i> de un tal Edmundo González-Blanco. Un enemigo leyendo cosas
de Kropotkin. Si no escuchase las explosiones. Si no viera a mis compañeros
armados hasta los dientes aquí amodorrados pensaría que estoy de excursión
veraniega. Dicen que los combates son duros en Gandesa y Rojo no da abasto. No
tiene ahora tiempo de pensar una nueva picadura de mosquito de nuestro grupo en
el culo de Franco. Además hace mucho calor. Al atardecer algunos hombres han
bajado hasta el río para bañarse a pesar de los aviones. Es una caminata de
casi una hora. Les doy permiso. Les escribo el papel por si acaso. Lolo ha
guardado una lata para cada uno de nosotros. Es hora de cenar. Bocadillo de
sardinas en aceite. Un lujo. Vigilancia, fortificación y resistencia. Lanzo la
lata vacía bien lejos. Dentro de muchos años tal vez la encuentre un arqueólogo
y escriba sobre la hipótesis de que la base de la alimentación de los soldados
en esta batalla eran las conservas de sardina. Sonrío. He manchado el diario
con una gota de aceite. Al intentar limpiarla con la manga se ha extendido más
por el papel. Los enemigos dejaron muchos heridos en el campo. Sólo se fueron
con los que podían moverse por si mismos. Me gustaría haber bajado al río a
darme un baño pero estoy demasiado cansado. Necesito dormir. Mañana es seis de
agosto de 1938 y cumplo años.</span><o:p></o:p></span></div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8365859693801259838.post-38129121864985463652018-11-22T10:10:00.000+01:002018-11-22T10:22:21.234+01:00LENGUA ESTOFADA<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-OrV0ybd_M3w/Vkw_NVyTPSI/AAAAAAAAH1A/YAV5aRqcTSU/s1600/11081090935_59671de56e_b.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="426" src="https://1.bp.blogspot.com/-OrV0ybd_M3w/Vkw_NVyTPSI/AAAAAAAAH1A/YAV5aRqcTSU/s640/11081090935_59671de56e_b.jpg" width="640" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;">Recuerda un restaurante “de obreros” que les gustaba mucho, el Chartier, en la calle Faubourg, además de bonito y sencillo era barato, cosa que en Paris no es fácil de encontrar. Le gustaban sus caracoles y sobre todo la lengua de vaca estofada a la Zíngara con media botella de Burdeos. <i>“Pero tienen otras muchos platos más normales”</i>. Había dicho ella para convercerle el primer día. Entonces él era ateo, republicano feroz, de extrema izquierda y zurdo, admirador de Foucault y del macarra de Houellebecq, del excesivo Bocusse y de los restaurantillos vietnamitas de la periferia, de Bourdieu, Baudrillard, las ostras normandas, el foie y los eclairs de chocolat. Mucho de Camus, Moustaki, Verne o Colette y menos de Sartre, Dumas o de la vida en rosa. Ahora tiene más años pero sigue en lo mismo. ¿Dónde estará ella?, ¿estará bien?</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;">La luz de París era una mierda, una luz grisácea casi siempre, pero nunca se dió cuenta, allí estaba ella y su voz para hacer brillante la ciudad. Visitar el d´Orsay era toda un fiesta, ver de cerca “el origen del mundo” y luego comparar. O desayunar en un pequeño café que no cierra en toda la noche. <i>“Necesito un poco de cafeína”</i>, decía siempre. El café no te parece tan pequeño. Cuatro grandes ventanas dan al Sena y se ve en una esquina la catedral. Está lleno de jóvenes estudiantes trasnochadores que beben combinados con cocacola, algunas parejas trajeadas con vestidos de fiesta que estuvieron en algún teatro y desean seguir estirando la noche. Tan solo uno o dos parroquianos solitarios, de traje gris y mirada agotada que saborean su pastís mirando a las chicas que se ríen, a la oscuridad de fuera, a las luces de la ciudad reflejadas en el agua del río. Recuerdas entonces que hoy es viernes o, más bien, era viernes. Hoy ya es madrugada de sábado. Os sentáis en una pequeña mesa al fondo del café. El camarero cincuentón parece conocerla, la da tres besos, os sirve con rapidez dos cafés americanos y dos croissants aún calientes. <i>“Los hacen ellos aquí. Tienen panadero propio. Su dueño era cliente mío hace mucho. Bueno, mío no. De la empresa para la que trabajo. Le avisé a tiempo y vendió antes del desplome de las puntocom del año dos mil. Salvó sus ahorros de toda una vida poniendo cafés. El dueño es el mismo camarero”.</i> Ella te besa con sabor a café. Podríais ser también dos estudiantes de juerga que demoran la noche antes de acabar en la cama. Te gusta su beso y su sabor a buen café y la caricia por tu cara, el ruido del bar, las risas de la gente, un brindis que suena en la barra, el brillo de la noche sobre el Sena. Después del café y el hojaldre pide con un gesto otra bebida. El camarero entiende y os trae al poco tiempo dos tazas de chocolate perfumado con canela y un platillo con churros recién hechos. <i>Especialidad de la casa.</i> Esto es lujo y no Maxim’s. Churros recién hechos en París a las cuatro de la mañana. <i>Es que la madre de su mujer es española y las mañanas de los sábados hace churros.</i> Son crujientes, ligeros, sabrosos, con el punto de sal justo y un dorado que los hace ser una joya. Los de las otras mesas os miran con envidia. La gente pide esas golosinas y comienzan a salir de la cocina más chocolate y más platillos con churros. <i>“Aquí los llaman chichis”</i>.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;">Enciende la Tele. Muchos años sin saber nada de ella ¿Dónde estará?, ¿estará bien?</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-_Q4GM789elM/Vkw_TqHF7CI/AAAAAAAAH1I/o-z9JGrwdbg/s1600/3784660954_304622f3e3_z.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://2.bp.blogspot.com/-_Q4GM789elM/Vkw_TqHF7CI/AAAAAAAAH1I/o-z9JGrwdbg/s640/3784660954_304622f3e3_z.jpg" width="452" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div>
<br /></div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8365859693801259838.post-70237957885829498802018-11-21T11:37:00.000+01:002018-11-21T10:43:02.112+01:00TARTA TATÍN DE AMANITAS<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://2.bp.blogspot.com/-cGb7b5DU8O0/WH5bpIYeRzI/AAAAAAAAV40/Wj4yBwLHeDAJCZ2y9Axmn-FaNzpZZda4ACLcB/s1600/Windows%2BPhone_20151010_10_58_10_Pro.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="358" src="https://2.bp.blogspot.com/-cGb7b5DU8O0/WH5bpIYeRzI/AAAAAAAAV40/Wj4yBwLHeDAJCZ2y9Axmn-FaNzpZZda4ACLcB/s640/Windows%2BPhone_20151010_10_58_10_Pro.jpg" width="640" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-TRAD"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;">Anduvimos por los bosques de arriba, entre bancales de olivos
abandonados hace cien años, selvas de castaños perdidos, algún viejo roble, zarzas, orégano seco, helechos dorados. Caminábamos
despacio, saboreando las pisadas, observando la maravilla que siempre es el
suelo de un bosque en otoño. Cogimos una buena cesta de amanitas de los césares
anaranjadas y amarillas, de dulce y sutil perfume.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;">Dejaste luego que la brisa de la tarde, cargada de humedad, se
colase hasta el fondo de la cocina. Encendiste la cocina económica para calentar luego
esa parte de la casa, hacer pan y asar medio cabrito que luego nos comeríamos
con los dedos como buenos, hambrientos y educados salvajes. También hiciste Tatín. Comezó a llover de
nuevo. Gotas muy gruesas golpeaban el ventanal de la habitación. Pusiste <i>Alchemy</i> de los Dire, me cubriste la
espalda con el edredón gordo y entonces me contaste la receta como quien cuenta el final de un cuento muy secreto o quien inventa un relato para escribirlo nunca.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;"><i><span lang="ES-TRAD">Espolvoreas el fondo del molde de la sartén con cuatro o cinco
cucharadas de azúcar moreno. Cortas en láminas gruesas las amanitas cesáreas y
las colocas encima y sobre ellas unas nueces de mantequilla y un chorro de zumo
de limón. Lo pones al fuego y esperas a que se caramelice el azúcar. Entonces
tapas con una lámina de hojaldre la sartén y la metes al horno fuerte hasta que
suba y se dore. </span>Cuando se enfría un poco la desmoldas y te la comes conmigo. </i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-n_274BAjrM4/WH5b02BndbI/AAAAAAAAV44/SFd_9IRLhZ0N7NwdZDu4tbGzq5IM8Yv8gCLcB/s1600/24_hours_Li_Hui_01.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="422" src="https://1.bp.blogspot.com/-n_274BAjrM4/WH5b02BndbI/AAAAAAAAV44/SFd_9IRLhZ0N7NwdZDu4tbGzq5IM8Yv8gCLcB/s640/24_hours_Li_Hui_01.jpg" width="640" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;"><br /></span></div>
Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8365859693801259838.post-10729035792571291002018-11-19T10:28:00.000+01:002018-11-19T10:28:28.321+01:00ADOBE<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-TRAD" style="color: black; font-family: "times new roman"; font-size: 12.0pt;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-oYjGukvyXBc/W_KBwyPiOJI/AAAAAAAAi2I/cLTbK_cN1XgxCe9kNgoUfHKXZqmNmJVFQCEwYBhgL/s1600/guardar.tiff" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="343" data-original-width="590" height="372" src="https://1.bp.blogspot.com/-oYjGukvyXBc/W_KBwyPiOJI/AAAAAAAAi2I/cLTbK_cN1XgxCe9kNgoUfHKXZqmNmJVFQCEwYBhgL/s640/guardar.tiff" width="640" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-TRAD" style="color: black; font-family: "times new roman"; font-size: 12.0pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-TRAD" style="color: black; font-family: "times new roman"; font-size: 12.0pt;">(pequeño homenaje a los miles de
centroamericanos que estos días migran hacia el norte caminando)<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-TRAD" style="color: black; font-family: "times new roman"; font-size: 12.0pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-TRAD" style="color: black;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;">Atardece. Es el mismo André, el
dueño del hotel, quien viene a buscarnos. El gran André. Mi amigo André. El
cabrón de Anthony está en todo. Camino de su casa hablamos la lengua franca de
los cocineros nómadas, una mezcla de italiano, francés, ingles y español de
América. Es fácil toparse con su complejo hotelero y de restauración en muchas
revistas de tendencia, de decoración o de arquitectura de cualquier parte del
mundo. Los edificios son todos de una sola planta, de gruesos y frescos muros
de adobe y tierra prensada con dibujos rojos y azules, encalados en un blanco
deslumbrante por el sol de San Francisco. A un lado, en una pequeña hondonada
natural, hay una extraña e inmensa piscina orgánica en la que nadan carpas
gigantes y crecen plumas, espadañas, juncos y papiros. Una piscina transparente
que no necesita cloro ni ningún otro potingue químico para mantenerse
limpísima. El restaurante tiene uno de los muros totalmente acristalados con
vistas al mar y a un espectacular bosque de cactus y los muros de la sala
llenos de dibujos y bocetos auténticos de Remedios Varo. Pero las cocinas del
restaurante parecen la nave Nostromo, todo acero, cristal y máquinas que ni yo
sé para qué sirven. <i>Vamos, André, no me
digas que para hacer unos burritos necesitas tanta chatarra y tanto chisme
espacial. </i>Pocos saben que André Sánchez fue un espalda mojada en los
setenta, que se envenenó fumigando sin mascarilla los campos de fresas de
California, que se quemó las manos en la cocina sótano mugrienta de una cadena
de restaurantes orientales de Nueva York cuyo dueño era en realidad un rico
tejano racista que ahora es senador. Pocos sabemos que cada ladrillo de adobe
que conforma este lugar admirable está fabricado con barro, con paja y con
mucho sudor, mucha sangre y mucho esfuerzo. <i>Es
la prueba del sueño americano</i>, me dice Pablo algo perplejo. <i>Más bien del sueño mexicano</i>, le replico.
Amistad, lealtad, ayuda mutua para comprar una vieja <i>roulotte</i> de tercera mano desde la que cocinar y vender por unos
centavos empanadas y tortillas a los suyos. Luego para pagar el alquiler de un
tugurio en las afueras de Petaluma y convertir un anodino texmex en un
restaurante de nueva cocina mejicana. Una cocina llena de aromas, frescor,
verduras, pescados frescos, frutas en sazón, especias del sur... cuya fama se
extendió en menos de tres años por el estado de California. Todo esto
construido con el esfuerzo de André, de su mujer Lola, de sus tres hijos y con
el dinero que le fueron prestando a lo largo de su aventura muchos de sus
compañeros fumigadores, dinero que se llevaba trozos de vida robados por el
veneno que utilizaban entonces en los campos de fresas que luego se vendían a dólar
la cajita en los Walmart. <i>Claro que te
dejo plata, hermano. Ya me la devolverás, que tengas suerte</i>. Jornaleros
ilegales que ganaban doscientos pavos semanales por diez horas de trabajo. Al
principio André les guisaba a los compañeros a pie de campo, en una sartén de
hierro sobre un cámping gas. <i>Esto está
muy rico, hermano, como en casa. Seguro que si se lo vendes a los gringos haces
más plata</i>. Algo parecido, ochenta años antes, le había dicho un antropólogo
yanki llamado Richard Evans Schultes a su abuela estando de paso en su pueblo,
al otro lado de la frontera. André descubrió una foto de su abuela en un libro
del tipo<i>. </i>La misma abuela Clara que
se empeñó en ponerle aquel nombre francés a su primer nieto<i>. </i>André no podía fallar porque no se jugaba su dinero, sino el
dinero y la sangre de más de cien compañeros que creyeron en su idea, su
valentía y en sus guisos. El restaurantillo fue como un tiro. André era
ambicioso y compró libros, leyó recetarios, rescató guisos aztecas y mayas
gracias a Lucas, un profesor de secundaria de uno de sus hijos, que amaba su
tierra mexicana, su pasado, su cocina y que había conocido también al famoso
etnobotánico Schultes. El profesor le prestó su tesis doctoral sobre “la cocina
azteca precolombina”, pero la brújula que guió sus experimentos culinarios y su
éxito fue un viejo cuaderno escolar en donde la abuela Clara le dictaba al niño
André sus guisos y platillos, cuando comenzó a sentir que le fallaba la
memoria.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;"><span lang="ES-TRAD" style="color: black;">El restaurante pudo ser
reformado y mejorado, comenzó a salir en la revista <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Gourmet, </i>en <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Food & Wine,</i>
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">Saveur,</i> una reseña en <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Time</i> y le dieron una y luego dos
estrellas en la <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Guía Michelin. Con el
dinero ahorrado durante diez años y las generosas aportaciones de empresarios
de Silicon Valley fanáticos de su cocina, André construyó este sueño en medio
de la nada. Yo conocí al cocinero cuando ya era un chef famoso, rico y admirado
en toda América. Había comenzado un programa de televisión de cocina apadrinado
nada menos que por Julia Child. </i>Yo huía de España, de la tristeza tras la
desaparición del Barco Caníbal y el abandono de mi primera mujer. Acababa de
vivir dos sueños maravillosos e imposibles para la mayoría de los mortales con
poco más de veinte años, y perderlos de pronto era muy difícil de tragar. El
bueno de André, el jornalero André, el espalda mojada André, el gran cocinero
André que dominaba por igual el secreto del adobe que el arte de resucitar
recetas que llevaban dormidas en la historia de la cocina del mundo más de
quinientos años, pegó con cariño los trozos de aquel hombre de barro, paja y
agua que era yo. Me ofreció trabajo en su cocina, una buena paga, una buena
habitación, unos chupitos de tequila artesana al final de cada día y amistad a
lo largo. André, una noche, sin ninguna coartada de tequilas, mientras ayudaba
a reformar con sus manos este restaurante, me contó todo aquello, su dura vida,
sus compañeros fumigadores y recolectores ahora ya muchos muertos o enfermos de
cáncer o de asma y bronquitis crónica y sin seguro sanitario. De esos amigos que
le prestaron sus ahorros para construir su pequeño e incierto sueño. Entonces
entendiste por qué, a veces, aunque segundos antes el <i style="mso-bidi-font-style: normal;">maître </i>acababa de disculparse por no tener esa noche mesa para un
asesor del gobernador o cualquier otro vip, aunque minutos antes hubiera tenido
que colocar a Steve Jobs en una de las peores mesas del interior, sin embargo,
a esa pareja de ancianos vestidos con ropas baratas de domingo, él no demasiado
bien afeitado, ella bastante fea, con unas manos ásperas que no parecían las de
una mujer sino las manazas de un viejo estibador de puerto, por qué a ellos, a
pesar de estar el restaurante completo, les sienta en la mejor mesa del local,
esa mesa grande y redonda que está junto al ventanal, desde la que se ve el
desierto, el bosque de cactus y un horizonte azul infinito que se funde con el
Pacífico. Por qué a ellos el <i style="mso-bidi-font-style: normal;">maître </i>les
trata como si fueran el presidente y señora y les saca el mejor tequila
reposado de aperitivo con un poco de beluga sobre una tortilla caliente
perfumada con mole poblano y luego una copa de ese château de a dos mil dólares
la botella. Entiendes por qué sale el gran chef a abrazar al viejo, a besar a
la mujerona. <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Eran Felipe y su señora.
Parecen viejos pero tienen menos años que yo. Son amigos de entonces. De aquel
entonces, de cuando yo no era nadie. Pero ellos creyeron en mi sueño. </i>Eso
te contará después. No necesita más palabras. Entiendes, chocáis los vasitos de
tequila.<i style="mso-bidi-font-style: normal;"> Por los amigos.(…) </i></span><span lang="ES-TRAD">(Este texto es un fragmento de
“El Barco Caníbal”</span><span lang="ES-TRAD"> </span><span lang="ES-TRAD">(XXI Premio de novela Ciudad de Salamanca)</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "times new roman"; font-size: 12pt;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://3.bp.blogspot.com/-faugvwuquDE/W_KCCdgGZdI/AAAAAAAAi2Q/PIspoJrhs-QUpmdGTrjEJE0HJSi1X9czQCLcBGAs/s1600/21961085-24822823.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="406" data-original-width="709" height="366" src="https://3.bp.blogspot.com/-faugvwuquDE/W_KCCdgGZdI/AAAAAAAAi2Q/PIspoJrhs-QUpmdGTrjEJE0HJSi1X9czQCLcBGAs/s640/21961085-24822823.jpg" width="640" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "times new roman"; font-size: 12pt;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-TRAD" style="color: black; font-family: "times new roman"; font-size: 12.0pt;"><br /></span></div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8365859693801259838.post-56518633592908820922018-11-05T21:30:00.000+01:002018-11-05T09:11:41.107+01:00PURÉ DE CASTAÑAS<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-F6cdBEtEvu4/VhwJKqKpahI/AAAAAAAAHs8/pu-L3REz_gc/s1600/7172.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://2.bp.blogspot.com/-F6cdBEtEvu4/VhwJKqKpahI/AAAAAAAAHs8/pu-L3REz_gc/s400/7172.jpg" width="400" /></a></div>
<span lang="ES-TRAD">(A la memoria del gran Iñaki Oyarbide, siempre cocinaré su "bacalao al ajo arriero" pensando en su forma de guisarlo. Estás en el cielo de nuestra memoria)</span><br />
<span lang="ES-TRAD"><br /></span>
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;">Leche condensada, nata, miel o nada. Aliños para la piel, salsas
para chupar sobre su cuerpo. La carne sin edulcorar también estaba rica pero a
él, a ella, les excitaba jugar a endulzar el origen del mundo y sus
periferias. De entre todas las substancias nada le gustaba más que el puré de
castañas que muchas veces había cocinado para acompañar un ragout de ciervo, un
lomo de corzo apenas marcado en la parilla y hasta un grumo de cochinita pibil
sustituyendo a la cebolla.<o:p></o:p></span></span></div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;">Noviembre era tiempo de castañas, bosques con olor a maravilla,
amanitas de los cesares aliñadas con una suave vinagreta japonesa de mirin, lluvia nocturna sonando entre los sueños, domingos lentos en su compañía.
Medio cocidas y peladas las castañas las deja cocer en leche a fuego muy lento con
alguna viruta de canela y un poco de azúcar morenísimo. Cuando se van deshaciendo añade tres
buenas cucharadas de nata fresca, una pizca de sal y las hace puré con saña hasta que
queda suave y muy cremoso. Cuando está aún templado decora sus pezones con unas
pocas gotas espesas, llena su ombligo, cubre el mundo y comienza. Se deja hacer, ríe. Luego
le tocará a ella jugar a decorar su postre preferido.</span></span></div>
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<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;">El puré de castañas es un guiso muy antiguo, casi tan antiguo como
el de enriquecer el sabor de lo que más nos gusta, mancharse con la vida, tocarlo todo, ajenos al pudor o a la prisa.</span></span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: "georgia" , serif; font-size: 14px; line-height: 22.399999618530273px;">(de: “El Barco Caníbal”. Fragmentos desechados)</span></div>
<span lang="ES-TRAD"><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: "georgia" , serif; font-size: 14px; line-height: 22.399999618530273px; text-align: justify;"><br /></span></span>
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-i70u0p8Zm3k/VhwJRHSS2qI/AAAAAAAAHtE/deN50iHPXeE/s1600/nan_goldin_blog__5__m.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="428" src="https://4.bp.blogspot.com/-i70u0p8Zm3k/VhwJRHSS2qI/AAAAAAAAHtE/deN50iHPXeE/s640/nan_goldin_blog__5__m.jpg" width="640" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Foto de Nan Goldin</td></tr>
</tbody></table>
<span lang="ES-TRAD"><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: "georgia" , serif; font-size: 14px; line-height: 22.399999618530273px; text-align: justify;"><br /></span></span></div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8365859693801259838.post-33571014470532411932018-10-26T18:48:00.000+02:002018-10-26T16:37:24.061+02:00OSTRAS FRITAS<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://3.bp.blogspot.com/-p9ug2BQIO8w/W9HTexD36pI/AAAAAAAAiZM/lSG1vQmPX_g7QK1uVsgxwegV2FByM8uDQCLcBGAs/s1600/20a98c25cfb2b2e9eb31c92ef1b378d0.png" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="379" data-original-width="540" height="448" src="https://3.bp.blogspot.com/-p9ug2BQIO8w/W9HTexD36pI/AAAAAAAAiZM/lSG1vQmPX_g7QK1uVsgxwegV2FByM8uDQCLcBGAs/s640/20a98c25cfb2b2e9eb31c92ef1b378d0.png" width="640" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="background-color: white; color: #262626; font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: 14.399999618530273px;">Foto: Saul Leiter</span></td></tr>
</tbody></table>
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;">Has vencido aunque hoy no lo sepas. Ganaste. Hoy es fácil amar y
vivir. Sonríe. Mírate, ahora, frente al mar, sin que el frío te
venza, oteando hacia el punto rocoso del islote lejano donde sueles ir a nadar muchos
días de verano. Tal vez seas ya viejo, quizá todos los sueños que tocaste y los
que construiste ya no existan. De pronto te llega una ráfaga de viento de la
casa y hueles el café. Después del perfume del café reconoces el de las ostras
fritas, el pan oscuro tostado con mantequilla, la sonrisa de ella, con ese pelo
tan rubio y tan rizado, despeinado por el sueño y el amor. No te quejes, no te
duelas, sonríe siempre. Vuelve a la casa. Alguien grita tu nombre y
luego tu apellido estirando en la voz la última letra de cada palabra. </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;">Al entrar en la cabaña te golpea el calor de la estufa y el de la
cocina de hierro en la que se ha hecho el pan. Ella se ha puesto tu grueso jersey
de lana sin desengrasar, el que usas siempre debajo del impermeable cuando sales con el
pequeño barco de su padre. La llevas a la cama, la desnudas. Se han ido las
nubes. Los primeros rayos de sol entran por la ventana y dan de lleno
en su piel blanquísima de nieta de vikingos exiliados en Grecia. Te demoras
besando sus pezones rosados, aspirando el olor de la noche que aún guarda su
cuerpo, el sabor a café y a mantequilla de sus labios. No te quejes, no te
duelas, no olvides, sonríe. Te has quedado muy dentro, quieto, sintiendo que allí
está tu hogar, el que has perdido tantas veces en Madrid, Nueva York, Buenos
Aires, La Habana, el que nunca pensaste que tendrías. Podrías pasarte horas, el
día entero provocando a su piel, tocando, investigando si es real cada curva,
su blandura, la arquitectura minuciosa de un cuerpo, la caricia de su voz en tu oído diciendo que vuelvas, que ya
tiene hambre.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;">Ha hecho café fuerte, siempre lo hace así. Horneó pan de
centeno que luego ha tostado en mantequilla y colmado de mermelada de melocotón
que un amigo de entonces te envía con mucho secreto desde Barcelona y te ha
preparado las ostras fritas que arrancaste ayer del acantilado. Hay que abrir
cada ostra y escurrir el agua sin tirarla. Se reboza cada una en harina de maíz
y se envuelve en una fina loncha de tocino sin que la delicada carnosidad
gelatinosa del molusco tenga escapatoria. Sólo ella tiene el secreto de dónde
clavar el palillo para que ese pequeño saco no se deshaga en la sartén.
Entonces se reboza cada paquete en huevo y pan rallado y se fríe a fuego fuerte
hasta que estén bien doradas. El agua de las ostras se mezcla con algas machacadas,
una variedad de lechuga de mar que tu vikinga suele coger y luego secar en
verano, más tomates secos conservados en aceite y triturados, también regalo de tu
amigo Jordi, de tu otra vida, de aquellos años de esperanza y desastre,
de progreso y guerra.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;">No hay mucho que ver en la pequeña cabaña de la fotografía. Un
hombre mayor, yo no diría que anciano, y una mujer de edad similar y pelo muy rubio, desayunando
desnudos sobre la cama. El sabor de la ostra templada estalla en su boca al
masticarla. Ahora que el sol vuelve a esconderse, quizá durante días entre
nubes oscuras, sube hacia arriba dando
pequeños mordiscos por su vientre, alrededor del ombligo, la piel que cubre sus
costillas, el nacimiento del pecho muy cerca de la axila. Llega a su
boca que aún sabe a ostras y a mantequilla salada. </span></span><span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;">Nadie te recuerda en España, apenas apareces en los libros de
historia, muchos años después un escritor llamado Ataulfo inventará algunas de
tus vidas probables. Sólo te queda un amigo de entonces, de antes de guerra, que te manda desde Barcelona mermeladas y
vino, largas cartas, libros. No te quejes, no te duelas por todos los vencidos, sonríe. Aunque tu creas que siempre has perdido no es cierto, ganaste. Ganasteis. Hoy descansas por fin
bajo un olivo en el pueblo de Alones en el centro de Creta y los pocos amigos a
los que les dolió que te fueras, Buñuel, Aub, Alberti, Tagüeña, Rojo... también les quemó
el tiempo hace ya muchos años. Pero hoy, aquí, quiero estar antes, en ese desayuno de pan con mantequilla templada y ostras fritas. En todas las horas de después. En la vida.</span><span style="font-size: medium;"> </span></span><span style="font-size: large;">Mirar contigo el pequeño tatuaje de un pez que cubre la cicatriz de su pecho, la fuerza que pone en ese abrazo, la libertad con la que ella abre las piernas para que tu bebas, la seguridad con la que apoya la cabeza en la almohada, arquea la espalda y sube el culo hasta la altura justa. Poder escuchar ese jadeo suave que luego se va convirtiendo en un gemido ¿Yogar? A ella le gustó leer esa palabra en tu vieja edición de El Quijote. No es follar, ni joder, ni hacer el amor, tal vez sea otra cosa. O no. Sólo te lame la punta. Él separa los labios del coño, mete la lengua muy dentro, respira ese calor, su latido ahí abajo. De madrugada uno de los dos se despierta, va a beber agua fría a la nevera. Luego le lleva al otro un vaso grande, con hielo, sin tener que pedirlo. Se conocen de antes, de la otra vida olvidada en Madrid, de cuando el secreto de la alegría era la resistencia. Extiende con cuidado el lubricante ahí o es él quién se deja. No lo sé. Se besan luego durante mucho tiempo, con una glotonería adolescente que nunca olvidaron. No se dan cuenta cuando se quedan dormidos de nuevo. Debe ser ya medio día detrás de esas nubes espesas.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://4.bp.blogspot.com/-YAhty6n1Up0/WVE6AX-x_tI/AAAAAAAAY1Y/cL6Jqd3-mXgE6KRS291Y1q1CHPNwNAiRACLcBGAs/s1600/Huitres_frites_LCAV1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="622" data-original-width="1024" height="388" src="https://4.bp.blogspot.com/-YAhty6n1Up0/WVE6AX-x_tI/AAAAAAAAY1Y/cL6Jqd3-mXgE6KRS291Y1q1CHPNwNAiRACLcBGAs/s640/Huitres_frites_LCAV1.jpg" width="640" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Foto de Olivier Brandilly</td></tr>
</tbody></table>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><br /></span></span></div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8365859693801259838.post-58958397349793169422018-10-25T17:53:00.000+02:002018-10-25T09:10:04.127+02:00SOPA DE SANGRE<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://3.bp.blogspot.com/-3KwtO8PpFjM/V63wyZSt1vI/AAAAAAAATI0/2MMms7t6Hh84p7VE0ZDJyLHNfEeciJrDQCLcB/s1600/Mikael_Theimer_Cultura_Inquieta_.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="426" src="https://3.bp.blogspot.com/-3KwtO8PpFjM/V63wyZSt1vI/AAAAAAAATI0/2MMms7t6Hh84p7VE0ZDJyLHNfEeciJrDQCLcB/s640/Mikael_Theimer_Cultura_Inquieta_.jpg" width="640" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Foto: Mikael Theimer</td></tr>
</tbody></table>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;">Tormenta seca. Ventanas abiertas. Viento lleno de polvo atravesando
la casa. Luego los truenos. Explosiones encima. Rayos tocando la tierra.
Intenso olor a ozono. Lluvia gruesa mojando el mundo con una alegría que lo
llena todo.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;">Se esfuerza en hacer dados
simétricos con el hígado de cerdo que luego sofríe junto con la cebolla picada.
Cuando está dorado añade una cucharada de pimentón agridulce. Luego el agua, un
machado de dos dientes de ajo y dos generosas cucharadas de cominos. Deja cocer
a fuego lento. Cuando está tierno el hígado añade el pan, los pequeños dados de
sangre cuajada con más cominos, sal, tomillo, pimientos secos, fritos y
picados. Por último los pequeños tomates confitados. Es su versión de la
extremeña “sopa de cachuelas”.</span></span><br />
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;">La tormenta está ahora más lejos. La lluvia es más fina. El olor a
tierra mojada se mezcla con el perfume de la sopa recién echa. Comen en
silencio, con hambre, mirándose a los ojos. La sangre no tiene nada que ver con
los vampiros. La luna que hay en ti mece su flujo. Los guisos con sangre y con
vísceras mantienen el rico sabor de lo ancestral. A pesar de su aspecto antiguo
la sopa de cachuelas es un invento muy sofisticado. Los dados de sangre muy
fresca se deshacen en la boca y dejan un rastro intenso a comino y pimiento
ahumado. Los dados de hígado son mas consistentes a los dientes pero al
mezclarse con el tomate y el pan embebido en guiso saturan las papilas y la
nariz de un sabor que recordamos en algún lugar remoto de nuestro cerebro primitivo.
Hay quien prefiere platos menos intensos o con menos instinto. Yo no.</span></div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8365859693801259838.post-12239708876615964632018-10-21T16:46:00.000+02:002018-10-21T10:07:45.646+02:00SOPA DE DOMINGO<!--[if gte mso 9]><xml>
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<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-6iwXc2F_sGA/UqXk8WTMxXI/AAAAAAAAFic/cytsA28dJUI/s1600/warhol.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://1.bp.blogspot.com/-6iwXc2F_sGA/UqXk8WTMxXI/AAAAAAAAFic/cytsA28dJUI/s400/warhol.jpg" width="266" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">Sofrito de
ajo, tomates maduros sin piel ni semillas, un poco de cebolla, puñado de cominos machados,
albahaca, pan duro. Una buena sopa caliente. Me gustan casi todas siempre que
fuera haga frío y comience a centellear la nieve. Además de esta simple y rica
sopa de tomate extremeña me gusta la traslúcida tapioca sobre un caldo de pollo, el sabor aterciopelado que da
una yema de huevo desleída en un poco de Jerez y el premio de encontrarme en el
fondo unos tropezones de tuétano.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">Hace muy pocas
décadas, cuando la calefacción era un exotismo desconocido, sólo una estufa de
leña o un brasero de picón, un trago de áspero aguardiente y una hirviente sopa cualquiera podía hacernos entrar
en calor en días como este. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Da escalofríos pensar que en la España de hace un siglo la esperanza de vida al nacer
era de treinta y cuatro años. Ahora nos parece una época remota, muy lejana, casi
improbable, pero en nuestra historia es un <i style="mso-bidi-font-style: normal;">antesdeayer</i>.
Hoy la esperanza de vida es de ochenta, así que el progreso, la medicina y una
buena alimentación, nos ha regalado casi cincuenta años de vida. </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">Entonces,
hace un siglo,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>la sopa era muy
importante, para la mayoría eran sopas pobres de pan, de ajo, de tomate, de cebolla,
de hierbas del campo… sopas a las
que se daba gusto con huesos baratos o despojos y cuyo valor vivificante lo daba el estar salada
y caliente. Las sopas apenas alimentan.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">Salada y
caliente. Aunque también había sopas dulces hechas con pan, azúcar y un puñado
de almendras y nueces crudas machacadas. Se dejaba tostar esa sopa, en cazuela
de barro, al fuego de la chimenea. Era el turrón del pobre, el dulce de Navidad
en las frías tierras del norte de Extremadura.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">Me sabes
caliente y salada, también a sopa dulce de almendras. No hay remilgo ni
prudencia en el deseo, tampoco en la memoria de nombrar ese pasado difícil y remoto de los nuestros (o aún tan cercano). ¿Entiendes de verdad el “carpe diem”?, hoy vivimos muchos años de
regalo, ¿de qué tener miedo entonces?.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span></span></div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/-uqcmebiRo2A/UqXkxGHDw8I/AAAAAAAAFiU/LIUqoOgusNY/s1600/pierpaolo-ferrari-and-maurizio-cattelan-14.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="414" src="https://1.bp.blogspot.com/-uqcmebiRo2A/UqXkxGHDw8I/AAAAAAAAFiU/LIUqoOgusNY/s640/pierpaolo-ferrari-and-maurizio-cattelan-14.jpg" width="640" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Foto de: Pierpaolo Ferrari</td></tr>
</tbody></table>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<!--EndFragment-->Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8365859693801259838.post-24629075176933103172018-10-15T19:53:00.000+02:002018-10-16T09:38:38.675+02:00TORTILLA EQUIDISTANTE<!--[if gte mso 9]><xml>
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<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-eAKbR3-em8E/U2kg87q94yI/AAAAAAAAGF8/pw4O5SWm2M0/s1600/omlette+2.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="326" src="https://1.bp.blogspot.com/-eAKbR3-em8E/U2kg87q94yI/AAAAAAAAGF8/pw4O5SWm2M0/s1600/omlette+2.JPG" width="640" /></a></div>
<br />
<span style="font-size: large;">Mi equidistancia es esta: las nacionalismos, las fronteras, las patriaschicas, las identidades de destino manifiesto y las banderas (incluso la blanca y la pirata) me dan alergia grave. A veces me siento muy afín a los kurdos, los bosquimanos, los yanomami, otras veces empatizo con suecos, alemanes y chinos, en ocasiones siento que me parezco mucho a los indios, los siberianos y los yanquis, a ratos me identifico con los bolivianos, los mexicanos y los polinesios. Incluso en contadas ocasiones los españoles, los argelinos, los sioux y los senegaleses me caen simpáticos. El mundo es pequeño, frágil, diverso, con millones de especies animales y vegetales y una de ellas es el homo sapiens sapiens. Luego tienes la suerte o la desgracia de nacer aquí o allá, de vivir en el norte o en el sur, de crecer en una familia que te quiere o en la intemperie, en una tierra en paz o en otra arrasada por la guerra, puro azar temporal, geográfico, histórico… Además en la historia del mundo ya hemos visto para qué se han utilizado las etiquetas sociales (el nacionalismo es eso, una etiquetita más) El Capitalismo carece de ideología, todas le valen si le sirven. Y los nacionalismos y las fronteras, siempre le han servido con eficiencia atroz. Y ahora la receta:</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span>
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">El aprendiz de
antropólogo subió por la senda de la sierra hacia el <i style="mso-bidi-font-style: normal;">tenao </i>en la que tenía su alojamiento de verano el pastor.
Gracias al amigo común las presentaciones fueron breves y ambos se sintieron
pronto en confianza, compartiendo un queso fresco de cabra, ántima tierna, pan
recio tostado en la lumbre y el vino bueno que portaba el chaval a modo de
presente. Se terminaban los ochenta y la moda gastronómica aún sólo era cosa de
oscuros expertos afrancesados, élites burguesas adictas a la merluza y la
perdiz y cuatro escritores gorrones, glotones y borrachines. Sin embargo al aprendiz de
antropólogo le interesaba husmear los guisotes y apaños de los que se
alimentaban los últimos pastores nómadas y que ya se estaban extinguiendo sin
remedio. El viejo, sorprendido por las preguntas y el pequeño chisme de grabar
la voz ya le había contado en detalle los ingredientes y formas de cocinar de
todo su repertorio culinario. Por último el chaval, aún ingenuo, descarado y deslenguado, le preguntó <i style="mso-bidi-font-style: normal;">-Y usted, ¿qué plato de su
infancia recuerda con mayor añoranza?-.</i> El pastor se tomó su tiempo, un tiempo largo
de silencio y memoria que sorprendió al antropólogo. Luego, con una sonrisa
franca, relató su recuerdo. -<i style="mso-bidi-font-style: normal;">Mira, andaba
la partida ya huyendo para Francia. Pasamos mucha hambre, mucha. Pero en un
pueblo de Gerona, ya cerca de la libertad, una señora catalana nos regaló una docena de
huevos y un poquino de aceite. Yo no tenía ni dieciocho pero era el responsable
del rancho de todos. Éramos tres extremeños, dos andaluces, cinco murcianos, tres madrileños y hasta dos de Sabadell, y al principio éramos casi cien, no te digo más. Ya muy de noche, al abrigo de un quebrado hicimos un
fuego, saqué la sartén grande, puse un poco de aceite, batí los huevos añadí sal, un
poco de poleo seco que llevaba en el macuto desde que cruzamos el Alberche y
una miaja de pimentón, el último que me quedaba en el saquillo. De esa tortilla
cenamos quince hombres en silencio. Sé que nunca cociné con tanto mimo y
cuidado una tortilla. Sé que a todos le supo aquella pobre tortilla como el
mejor de los manjares-.</i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">Ha pasado
mucho tiempo. Hoy el antropólogo ya no es joven. Bate un par de huevos, añade
sal, pimentón, un poco de poleo que cogió en el río Descuernacabras el domingo.
Cena luego despacio la pobre tortilla de los guerrilleros. El mejor manjar del
mundo.</span></span><br />
<span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span></span>
<span style="font-size: large;">Mi equidistancia ideal tiene forma de tortilla de patata, redonda, solar, jugosa, con cebolla (y todas las cosas que se le quieran echar) y también tiene la forma irregular de esta y aquella tortilla de guerrilla y derrota.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-yzQl85nHc9M/U2kfXtDJSZI/AAAAAAAAGF4/DTtK2ToBEcw/s1600/Maquis.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="296" src="https://1.bp.blogspot.com/-yzQl85nHc9M/U2kfXtDJSZI/AAAAAAAAGF4/DTtK2ToBEcw/s1600/Maquis.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span></span></div>
<!--EndFragment-->Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8365859693801259838.post-69783704449024772002018-10-08T16:52:00.000+02:002018-10-08T18:33:43.526+02:00YEMA ESCONDIDA<!--[if gte mso 9]><xml>
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<!--StartFragment-->
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/-ejDKuoJNs-o/UadmoG8yPgI/AAAAAAAAE5g/fsivyKWMzVo/s1600/stas+kadrulev.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="420" src="https://1.bp.blogspot.com/-ejDKuoJNs-o/UadmoG8yPgI/AAAAAAAAE5g/fsivyKWMzVo/s640/stas+kadrulev.jpg" width="640" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Stas Kadrulev</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">Le gustaba su
culo. Era miles de años de evolución pitecina y sapiens. Un espacio corporal
estudiado mil veces por antropólogos y sexólogos de todos los colores, sin contar
con las sublimaciones del arte desde las Venus de Willendorf a las de Velazquez, Rubens o Boucher. Además, por alejar el tufillo “rancional” o fetichista de desear
un pedazo de carne separado de la identidad de su dueña pensó en el posesivo “su",
inseparable de aquel culo tan rico.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">Pero no quería
decirle que su culo precisamente le había inspirado la cena de esa noche. Sobre
un cuadradrillo de brick frito colocó dos finísimas lonchas de jamón ibérico y
sobre ella una intensa yema de los maravillosos huevos de las gallinas de Isidro.
Luego dobló la lonchas de jamón con mimo para empaquetar dentro cada pequeño sol untuoso. Horneó
cinco minutos a ochenta grados los cuatro saquitos hasta templar el plato y derretir
un poco la grasa jamona.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">Había que
tomarse cada yema sobre la delicada pasta de un bocado. Estallaba la cremosidad
del corazón del huevo que se mezclaba con la intensidad salada del jamón y el
crujiente soporte del melindre. Después de saborear despacio el bocado se
limpiaron el paladar con un bochinche de cava y confundieron el recuerdo del
intenso sabor con un pica pica de tropetillas negras refritas en grasa de foie.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">Su culo,
claro, no había conocido a nadie a la que gustase su propio culo y aquel descontento
era toda una incógnita cultural porque todos los que él había conocido, cada uno en
su estilo y tamaño, le parecieron preciosos, ricos y excitantes. Sería su
cortex cerebral de sapiens cavernícola o su gusto por los desnudos de la
pintura del XVII y XVIII o porque los miniculos de las revistas de moda del
siglo XXI le parecían igual de insulsos que una tortilla de claras y sin sal. Él prefería
mil veces las yemas escondidas en el jamón con su dosis precisa de grasa
infiltrada.</span></span></div>
<!--EndFragment-->Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8365859693801259838.post-44533978718636890022018-10-04T09:15:00.001+02:002018-10-04T09:22:55.402+02:00COSTILLAS SIN ADÁN<div class="MsoNormal" style="color: #333333; font-family: Georgia, serif; text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://3.bp.blogspot.com/-y8H3mm_YiJ8/W7W_nRGYHLI/AAAAAAAAiG8/86vQcPYJhT8TpN1G6aCxI7JjenC4ou2AACLcBGAs/s1600/texas-style-grilled-ribs-3-656x875.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="875" data-original-width="656" height="640" src="https://3.bp.blogspot.com/-y8H3mm_YiJ8/W7W_nRGYHLI/AAAAAAAAiG8/86vQcPYJhT8TpN1G6aCxI7JjenC4ou2AACLcBGAs/s640/texas-style-grilled-ribs-3-656x875.jpg" width="478" /></a></div>
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-size: large;"><br /></span></span></span>
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-size: large;">Ha comprado costillas en el mercado. Le gusta chupar los huesos, disfrutar de la carne que está más cerca del alma de las cosas y no hay otra alma que esa, los huesos. Por el camino de tierra, conduciendo el pequeño coche monte arriba, ve avanzar el otoño. La miel más clara de las hojas serradas de los castaños, la más oscura de los robles, el verdor casi fluorescente de ese primer pasto nacido de las lluvias de la semana pasada que habrán alimentando también los gigantescos micelios de los hongos que saldrán dentro de pocos días para alegrar su instinto cazador y el paladar de ambos.<o:p></o:p></span></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="color: #333333; font-family: Georgia, serif; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-size: large;">Llega sobre las doce a las sombras de la casa. Ella está sentada en la mesa del sur desayunando café, tostadas con miel y un libro venenoso de Salter mientras a sus pies se van levantando las nieblas del enorme valle plano del río Tiétar.<o:p></o:p></span></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="color: #333333; font-family: Georgia, serif; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-size: large;">Parte de la belleza está debajo de la piel, en los huesos. Es la belleza que se mantiene cuando las décadas van dejando en la piel las cicatrices de vivir. La belleza de verdad suele estar siempre en otra parte, en el olor, el genio, cierta forma de mirar a lo lejos o cuando está cerca muy cerca.<o:p></o:p></span></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"><span style="color: #333333; font-family: "times" , "times new roman" , serif;">Entra en la cocina para aliñar las costillas y cocinarlas con el truco del cocinero veloz. Copa de Martini rojo, media de mirin, tomillo, laurel, puré de ajo, escamas de pimentón, orégano, dos cucharadas de Perrins, chorro de soja dulce, cuatro cucharas grandes de miel, cucharada de mostaza antigua, aceite, sal, pimienta. Las cuece en la olla a presión y cuando están muy tiernas las dorará luego en la chimenea </span></span></span><span style="color: #333333; font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;">echando unos puñados de virutas madera de naranjo, </span><span style="color: #333333; font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;">con un mejunje fabricado con el caldo reducido y un poco de salsa de tomate, guindilla y más miel </span></div>
<div class="MsoNormal" style="color: #333333; font-family: Georgia, serif; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-size: large;">Sus huesos, ceniza o fósil cuando ya no estén. Mientras tanto alma invisible, forma tocable y dura de la belleza, soporte de la carne que se besan, armazón resistente que aún no se ha mellado ni oxidado ni duele. Huesos dulces que pueden chocar sin miedo gracias a las almohada mullida de sus pubis.<o:p></o:p></span></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="color: #333333; font-family: Georgia, serif; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="color: #333333; font-family: Georgia, serif; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-size: large;">Comen los huesos, las costillas, con los dedos, sentados el uno frente al otro en la mesa grande que está bajo la catalpa. Beben el vino con sed y también para limpiar el ardor y seguir disfrutando de nuevo del picante. Rebuscan con usura hasta la última piltrafa de carne y dejan los huesos limpios, amontonados en otro plato antiguo. De postre muerden unas ciruelas grandes y rojas que también esconden un hueso en el que sueña un árbol. Nunca le dice que le gustan sus huesos, sus costillas. Tampoco ella. O el olor, el genio y cierta forma de mirar a lo lejos. Y muy cerca.</span></span></span><br />
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-size: large;"><br /></span></span></span>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://3.bp.blogspot.com/-64XHQxoy5N8/W7W_sx8lIZI/AAAAAAAAiHA/wpC2Skero8ES7A8oQbPVbZqODdcsrSvcACLcBGAs/s1600/Lina%252BScheynius%252B8.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="632" data-original-width="950" height="424" src="https://3.bp.blogspot.com/-64XHQxoy5N8/W7W_sx8lIZI/AAAAAAAAiHA/wpC2Skero8ES7A8oQbPVbZqODdcsrSvcACLcBGAs/s640/Lina%252BScheynius%252B8.jpg" width="640" /></a></div>
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-size: large;"><br /></span></span></span></div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8365859693801259838.post-45895801673420351032018-09-25T11:48:00.000+02:002018-09-25T10:29:19.289+02:00CENA RECALENTADA (Gracias Iván)<!--[if gte mso 9]><xml>
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<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-ViGZtcnTmTg/Urq5bJceJjI/AAAAAAAAFmE/Qx4PHSvVPmQ/s1600/golpes-bajos.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://2.bp.blogspot.com/-ViGZtcnTmTg/Urq5bJceJjI/AAAAAAAAFmE/Qx4PHSvVPmQ/s400/golpes-bajos.jpg" width="326" /></a></div>
<span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">Resacoso, me<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>bajo de la cama, caigo por el suelo y
me voy arrastrando a cuatro patas hasta el baño. Lleno la bañera con el agua a
punto de ebullición, echo una bomba de fresa, un chorrón de aceite de menta y
me meto dentro a ver si se me disuelve el engrudo mental, las telarañas que me
han crecido bajo los ojos y la tristeza inmensa de la mañana. Pongo la radio. Suena la voz de Germán. O quizá no sea la suya.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span></span></i>
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span></span></i>
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span></span></i>
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span></span></i>
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">El azul del mar inunda mis ojos,<o:p></o:p></span></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">el aroma de las flores me envuelve,<o:p></o:p></span></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">contra las rocas se estrellan mis enojos<o:p></o:p></span></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">y así toda esperanza me devuelve.<o:p></o:p></span></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">Malos tiempos para la lírica.<o:p></o:p></span></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">Mientras todo
se va deshaciendo menos esta tristeza, recuerdo como si fuera ayer esta música
sonando y tu desperezándote a las once de la mañana y alargando la mano para
buscar un cigarrillo que te quite el sabor amargo de una noche de excesos. Entonces
todos fumabais menos yo, pero me gustaba, que cosas, el sabor a tabaco en tu
boca de fresa. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Trasteaba en tu
cocina con la cafetera vieja, exprimía el zumo de dos kilos de mandarinas e
intentaba resucitar las sobras de bacalao al pil pil que te había guisado antes
de ayer, el día que nos habíamos conocido en el sentido bíblico, por primera vez,
tras haber compartido algunas noches de licores y palabras en el “Elígeme”.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">Las ratas corren por la penumbra del callejón,<o:p></o:p></span></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">tu madre baja con el cesto y saluda,<o:p></o:p></span></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">seguro que ha acabado tu jersey de cotton<o:p></o:p></span></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">...puedes esbozar una sonrisa blanca y pura.<o:p></o:p></span></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">Malos tiempos para la lírica.<o:p></o:p></span></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">Desayunamos el
pilpil reconstruido, el café bien cargado y los dos grandes vasos de zumo de
mandarina y descubrimos que era el mejor desayuno contra cualquier resaca. Te
estaba explicando despacio los pasos tan sencillos que tiene hacer emulsionar
la gelatina del bacalao con el aceite templado cuando comenzaste a tararear la
canción de “cena recalentada” y a reírte y a besarme los labios brillantes de
aceite y ajos fritos.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">Seguro que algún día cansado y aburrido<o:p></o:p></span></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">encontrarás a alguien de buen parecer,<o:p></o:p></span></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">trabajo de banquero bien retribuido<o:p></o:p></span></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">y tu madre con anteojos volverá a tejer<o:p></o:p></span></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">Malos tiempos para la lírica.<o:p></o:p></span></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">Germán está muerto. La voz de la radio es de otro cantante. Desayuno de nuevo zumo de mandarina y pil pil de ayer. Tu te casaste, hace
ya muchos años, con <i style="mso-bidi-font-style: normal;">alguien de buen
parecer</i>, con <i style="mso-bidi-font-style: normal;">trabajo de bancario bien
retribuido</i>. Yo no he salido de allí, del verso de Coppini y de mi gusto por
desayunar cenas recalentadas contra todas las resacas, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">malos tiempos para la lírica. </i>Hoy más que nunca. Descubro que quien canta es Iván Ferreiro, me gusta lo que ha hecho.</span></span><br />
<span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span></span>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-PzCfsiHvhDA/Urq52l2IpyI/AAAAAAAAFmM/Ix6oVw7lXYw/s1600/Golpes+Bajos+MLP001.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://4.bp.blogspot.com/-PzCfsiHvhDA/Urq52l2IpyI/AAAAAAAAFmM/Ix6oVw7lXYw/s640/Golpes+Bajos+MLP001.jpg" width="636" /></a></div>
<span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<!--EndFragment-->Unknownnoreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8365859693801259838.post-14251311554435311302018-09-19T20:22:00.000+02:002018-09-19T09:32:48.514+02:00FLORES DE CALABAZA RELLENAS II<!--StartFragment--> <br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://4.bp.blogspot.com/-NpU0PceUezo/WaP7otBElKI/AAAAAAAAZ5E/3KPzBATX-hI78mAwDH9F2B2YIYMx4daTgCLcBGAs/s1600/maxresdefault.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="900" data-original-width="1600" height="360" src="https://4.bp.blogspot.com/-NpU0PceUezo/WaP7otBElKI/AAAAAAAAZ5E/3KPzBATX-hI78mAwDH9F2B2YIYMx4daTgCLcBGAs/s640/maxresdefault.jpg" width="640" /></a></div>
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;"><br /></span></span>
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;">Tu estás nadando, yo me emborracho despacio y con cerveza mientras contemplo el inmenso
volcán reventado que hace muchos años estuvo allí, en ese lugar que ahora llena
el mar. Atardece en Oia pero yo estoy abajo, en una pequeña playa a punto de
terminar septiembre. Grecia sigue siendo nuestra casa, el hogar de los sueños y
las palabras grandes que nombran lo que fuimos. Griegos somos por encima de
iberos, árabes, judíos... Además mi abuelo anduvo por aquí acariciando las piedras y
las palabras antiguas que tanto amaba. El cantinero tiene pinta de Eurípides y
me sirve la cerveza a buen ritmo. Me saca entonces un plato gigantesco de flores de calabaza fritas en
tempura. Algunas tienen dentro un poco de queso de cabra, otras una gamba
jugosa llena de mar. Atardece. El barbudo me pone otra jarra helada, habla en
griego y no entiendo ni “j”, mi abuelo hablaba el griego, el latín, el francés y el hebreo con soltura y yo
apenas chapurreo y mal escribo el español. He terminado el inmenso plato de
flores fritas y sonrío atontado mirando el mar oscuro. Dicen que allí, en ese agujero
inmenso de Santorini estuvo la Atlántida. Flores de calabaza, luego amor, luego
lectura, más tarde sueño. Han pasado unos miles de años y algunos hombres o
algunas mujeres seguimos deseando lo mismo que entonces, estar vivos embriaguez, lucidez,
tiempo y mar ¿será eso lo que llaman hoy vacaciones?<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;">Ya muy borrachos discutimos con que sólo Percy Shelley pudo salvar a Ramsés. Nada quedará de los
Ozymandias de hoy aunque ahora mismo llenen millones de pantallas y sus
palabras ridículas pretendan ser leyes necesarias. Ni quedará nada de ningún
poderoso cualquiera que sean sus orgullos y sus voluntades maniacas. Porque
sólo los poetas libres pueden salvarlos y los ridículos ozymandias que yo
conozco, ni siquiera gozan de los favores de vates aduladores y pagados. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;">En cambio, hace 2.227 años en Alejandría, un joven cualquiera
llamado Dioscórides, del que nada sabemos, dejó el lecho, encendió una lámpara
de aceite, se acercó hasta su mesa y escribió en un papiro con tinta de hollín
negro estas pocas palabras. Luego, con cuidado untó con aceite de cedro el
documento para protegerlo de la polilla y la humedad y volvió con hambre a la
cama. Nada sabemos de ella y sin embargo lo sabemos todo. Sus frágiles versos
duraron unos años en el frágil soporte y luego pasaron a otro y a otro. Después
a un pergamino, más tarde viajaron de Alejandría a Roma y de Roma a Tánger y de
allí a Londres y más tarde a cualquier sitio hasta caer en mis manos. No cuenta
cosas importantes, no canta a ningún Ozymandias ni a ninguna ambición y sin embargo muchos hombres y
muchas mujeres a lo largo de todos esos siglos consideraron que lo que
nombraban los versos era una verdad importante a cuidar del tiempo y del
olvido:<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;">A Dorís, de nalgas sonrosadas, reclinada en el lecho la tuve<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;">y fui inmortal entre sus tallos frescos,<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;">pues a horcajadas con sus muslos sublimes<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;">me llevó sin desliz por la larga carrera de Cipris,<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;">mirándome con ojos lánguidos, mientras, como hoja al viento,<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;">temblaba enrojecida al galopar,<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;">hasta que el blanco ímpetu surgió de los dos<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;">y ella se derramó como el cuerpo rendido.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<div style="text-align: center;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: medium;"><br /></span></span>
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: medium;">PD: agradezco a Pedro Olalla su libro.</span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://2.bp.blogspot.com/-ezjYF1QKFzU/WaP7ILmHaSI/AAAAAAAAZ40/YZOEvvNn0kQFe4rUZgaodw6WlkqajnEtwCLcBGAs/s1600/historia-menor-de-grecia-400-631.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="631" data-original-width="400" height="640" src="https://2.bp.blogspot.com/-ezjYF1QKFzU/WaP7ILmHaSI/AAAAAAAAZ40/YZOEvvNn0kQFe4rUZgaodw6WlkqajnEtwCLcBGAs/s640/historia-menor-de-grecia-400-631.jpg" width="404" /></a></div>
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
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